Le Merblex

n’avaient pas d’autre occupation que celle de s’attarder aux terrasses,
devant un fanta, un thé à la menthe ou un pur Ceylan. À
une table, on lisait le Times, à une autre, France Soir, Stern ou
Life Magazine. Des cireurs crapahutaient d’une bottine à l’autre,
des colporteurs proposaient des marchandises de contrebande,
des photos pornos ou du hachisch.
Il régnait à Tanger une atmosphère étrange, ceux que l’on y
rencontrait n’avaient pas l’air de vacanciers, ils semblaient plutôt
avoir changé d’identité pour s’installer dans une sorte de
dolce farniente en attendant leur part du hold-up du siècle. Des
bateaux aux ventres creux et rouillés hantaient les docks depuis
trop longtemps semblait-il, pour qu’ils puissent encore reprendre
la mer. Qu’étaient devenus leurs capitaines ? Dans cette
ambiance insolite où le monde entier était au coude à coude, le
sentiment du plus parfait incognito se mêlait à la sensation
d’être épié, ce qui augmentait encore le charme du printemps
marocain.
À l’escale d’Alger, la « nonne joyeuse » débarqua et Mathéoni
put prouver qu’il était parvenu à ses fins, en faisant circuler
une photographie qu’il avait prise lui-même. La photo représentait
la nonne en tenue d’Ève, coiffée seulement de sa cornette.
Fallait l’entendre raconter combien de cierges ils avaient
brûlé ensemble. Ils n’en pouvaient plus les autres, ça les faisait
bander le sacrilège.
À Alger, je pris le tour de garde de Mathéo qui devait se
rendre à l’intérieur du pays, pour affaire… Il me rendrait le
même service à l’escale d’Alexandrie, ce qui me permettrait
d’aller au Caire.
L’Égypte n’était plus qu’à trois jours, lorsqu’un mémorable
mal de mer me prit. La vue d’un simple quignon de pain me faisait
gerber comme un mort. On pouvait me suivre à la trace…
J’avais le gésier révulsé à force et je maigrissais à vue d’œil. Certains
marins avouaient cracher leurs tripes à chaque traversée,
mais ça ne les empêchait pas de rempiler pour se barrer au bout
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