Zorba el griego. Nik.. - Mxgo.net

Ahora bien; todo esto que otrora me tenía fascinado, se me presentó en aquella mañana como
puras acrobacias charlatanescas. Siempre es así: al declinar de las civilizaciones, acaba también en
juegos de prestidigitadores, muy hábiles –poesía pura, música pura, pensamiento puro–, la
angustia del hombre. El último de los hombres vivientes en la tierra, liberado de toda creencia y de
toda ilusión, que ya no espera nada ni teme nada, ve cómo la arcilla de que está hecho se reduce a
espíritu, y cómo el espíritu no encuentra nada en que echar raíces para sorber y alimentarse. El
último de los hombres vivientes de la tierra se ha vaciado: ya no hay en él simiente, ni
excrementos, ni sangre. Todas las cosas se han convertido en palabras, todas las palabras en
trasposi¬ciones musicales juglarescas. El último de los hombres llega más lejos aún: se sienta en
una punta de su soledad y des-compone la música en mudas ecuaciones matemáticas.
Me sobresalté. ¡Buda es el último de los hombres! pensé. En eso está su sentido secreto y terrible.
Buda es el alma «pura» que se ha vaciado; en él no hay nada, él es la Nada. ¡Vaciad vuestras
entrañas, vaciad vuestro corazón, vaciad vuestro espíritu! exclama. Donde se posa su pie no surge
ya agua, no crece una hierba, no nace un niño.
¡Es preciso, pensé, movilizar a las palabras hechiceras, apelar a la cadencia mágica, para sitiarlo,
echarle un sortilegio y hacer que salga fuera de mis entrañas! ¡Es preciso que arroje la red de las
imágenes, de las metáforas, para asirlo y librarme de él!
Escribir mi «Buda» dejaba de ser, en fin, un juego lite¬rario. Era una lucha a muerte entablada
contra una gran fuerza de destrucción emboscada en mí, un duelo con el gran No que me
carcomía el corazón, y de los resultados de tal duelo dependía la salvación de mi alma.
Contento, decidido, tomé el manuscrito. ¡Había hallado el blanco; ahora sabía hacia dónde tirar!
Buda es el último de los hombres. Nosotros sólo estamos al comienzo, no he-mos comido, ni
bebido, ni amado bastante, no hemos vivido todavía. Nos ha llegado demasiado pronto ese
delicado anciano sin aliento. ¡Que se marche cuanto antes!
Me puse a la tarea alegremente. No diré ya que escribía. Aquello no era escribir: era entrar en
guerra, en cacería despiadada, era sentar un sitio y operar un hechizo para que saliera el monstruo
de su cueva. ¡Qué mágico poder, en verdad, es el del arte! Cuando oscuras potencias homicidas se
agazapan en nuestras entrañas, como funestas incitaciones a matar, a destruir, a odiar, a
deshonrar, llega el arte y con su suave caramillo las espanta y nos libera.
Escribí, perseguí y luché todo el día. Al llegar la noche, me sentía agotado. Pero me reconfortaba la
convicción de que había progresado, que había conquistado algunos puestos avanzados del
enemigo. Me corría prisa, ahora, por que vi¬niera Zorba para comer, dormir, recobrar fuerzas y
reanudar el combate en cuanto amaneciera.
Era ya noche cuando regresó Zorba. Traía iluminado el semblante. «¡Él ha encontrado, también, ha
encontrado!», me dije y esperé.
Unos días antes, porque empezaba a cansarme la empresa, le había dicho con enojo:
E-Book Descargado de http://www.mxgo.net Página 110