Zorba el griego. Nik.. - Mxgo.net

–¡Matadla, muchachos, matadla!
Dos mozos se echaron sobre ella, la agarraron y al hacerlo así se le desgarró la blusa negra y brilló
a la luz el pecho, blanco como mármol. Corríale la sangre por la frente, por las mejillas, por el
cuello.
–¡En nombre de Cristo! ¡En nombre de Cristo! –cla¬maba jadeante la viuda.
La vista de la sangre, del pecho reluciente, excitó a los mozos. Los cuchillos saltaron de las
cinturas.
–¡Deteneos! –gritó Mavrandoni–. ¡Me pertenece!
Mavrandoni, que permanecía de pie en el umbral de la iglesia, levantó la mano. Todos se
detuvieron.
–Manolakas –dijo con voz grave–, la sangre de tu primo está clamando. ¡Apacíguala!
Yo me arrojé desde el cerco en que me había subido, me lancé hacia la iglesia; pero tropecé en
una piedra y caí de bruces. En ese momento pasaba junto a mí Sifakas, que se inclinó, me tomó
por la piel de la espalda como a un gato y me dejó en pie.
–¿Qué andas buscando por aquí, so currutaco? –me dijo–. ¡Vete!
–¿No te compadeces de ella, Sifakas? –le dije–. ¡Ten compasión!
El montañés rió embravecido:
–¿Soy acaso alguna mujercita, para sentir compasión? ¡Yo soy hombre!
Y de un brinco se halló en el atrio. Yo también llegué siguiéndole de cerca desalentado. Todos
estaban ahora en torno de la viuda. Reinaba pesado silencio. Sólo se oía el jadear ahogado de la
víctima.
Manolakas se persignó, adelantó un paso, alzó el cuchillo; las viejas, por sobre el cerco, chillaban
contentas. Las mozas se cubrían el rostro con las pañoletas.
Alzó la viuda la mirada, vio el cuchillo y bramó como una becerra. Cayó de hinojos junto al ciprés,
hundiendo la cabeza entre los hombros. La cabellera que le cubría la cara, se extendió en el suelo;
la nuca brilló con blancura res¬plandeciente.
–¡Invoco a la justicia de Dios! –exclamó el viejo Mav¬randoni, persignándose a su vez.
Pero en ese preciso instante, una voz sonora retumbó detrás de nosotros:
–¡Baja el cuchillo, asesino!
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