Zorba el griego. Nik.. - Mxgo.net

Sentóse para descansar y encendió un cigarrillo. Se hallaba de nuevo con humor jovial y se le
desató la lengua.
–Si el cable aéreo resulta –dijo–, haríamos bajar por él el pinar entero. Instalaríamos un
aserradero, cortaríamos tablas, postes, maderas de construcción y de carpintería, re-cogeríamos
dinero a espuertas, montaríamos un astillero para construir un buque de tres mástiles, y, a
continuación, toma¬ríamos las de Villadiego, arrojando una piedra por sobre el hombro ¡y a correr
mundo!
Le brillaban los ojos, rebosando visiones de mujeres le¬janas, de ciudades, de luces, de casas
gigantescas, de má¬quinas, de barcos.
–Ahora los cabellos me blanquean, los dientes se mue¬ven, no me queda tiempo que perder. Tú
eres joven todavía, podrías aguardar con paciencia. Yo no. Palabra de honor: cuanto más viejo me
voy poniendo, más intensos son mis deseos. ¡Que no me vengan a mí con que la vejez calma al
hombre! ¡Ni con que al acercarse la muerte tiende el cuello diciéndole: «Córtame la cabeza para ir
cuanto antes al cielo»! Yo, cada día que pasa me siento más rebelde. ¡No arrío pa¬bellón, quiero
conquistar el mundo!
Se puso de pie y descolgó de la pared el santuri.
–Ven conmigo un momentito –le dijo–. ¿Qué haces allí, colgado, sin hablar? ¡Cántame algo!
No me cansaba de ver con cuántas precauciones, con qué ternura, desenvolvía Zorba el
instrumento de las telas que lo cubrían. Parecía que estuviera mondando un higo, o desnu¬dando
a una mujer.
Apoyó el santuri en las rodillas, acarició ligeramente las cuerdas, inclinóse sobre él como si lo
consultara acerca de la melodía que había de sonar, como si le rogara que desperta¬se,
solicitándolo por las buenas para que se dignara acom¬pañar a su alma afligida, fatigada de la
soledad. Inició una canción: no le salía; la abandonó; comenzó otra; las cuerdas rechinaban como
si sintieran un dolor, como si se negaran. Zorba, apoyado de espaldas en la pared, enjugóse el
sudor que de pronto le bañaba la frente.
–No quiere... –murmuró, mirando con dolorida sor¬presa al instrumento–. No quiere.
Lo envolvió de nuevo con todo cuidado, como si se tratara de un animalito salvaje y quisiera evitar
su mordedura; se levantó lentamente y fue a colgarlo otra vez en su sitio.
–No quiere... –murmuró nuevamente–. No hay que forzarlo.
Volvió a sentarse en el suelo, puso unas castañas en las brasas, y llenó los vasos de vino. Bebió,
volvió a beber, quitó¬ la cáscara a una castaña y me la alcanzó.
–¿Lo entiendes tú, patrón? Yo pierdo el hilo. Todas las cosas tienen su alma: la leña, las piedras, el
vino que se bebe y la tierra que se pisa. Todo, todo, patrón.
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