Zorba el griego. Nik.. - Mxgo.net

¡No cantes, oh, perdiz; mi propia pena basta,
amán, amán!
Calló Zorba; con rápido ademán se pasó un dedo por la frente para enjugarse el sudor. Luego se
inclinó y clavó la mirada en el suelo.
–¿Qué canto turco es ése, Zorba? –le pregunté al cabo de largo rato.
–Es el canto del camellero. Lo entona el camellero al cruzar el desierto. Años hacía que lo tenía
olvidado y esta noche...
Alzó la cabeza; la voz le salía áspera: tenía la garganta seca.
–Patrón, es hora de que te acuestes. Mañana has de le¬vantarte con el alba, si te propones
embarcarte en Candía. ¡Buenas noches!
–No tengo sueño –le respondí–. Me quedaré contigo. Es la última velada que pasamos juntos.
–Precisamente por eso es preciso darle pronto término –exclamó y puso boca abajo el vaso vacío,
lo que indicaba que no quería beber más. Así, decidido, como los valientes apartan de sí el tabaco,
el vino, el juego. Con energía y re¬solución de palicario.
–Mi padre, sí, te lo aseguro, era un palicario de los buenos. No me mires a mí; yo no soy nada,
comparado con él, ni a la suela de los zapatos le llego. Él era de aquellos viejos griegos que dejaron
memoria de sus hazañas. Si te apretaba la mano, te trituraba los huesos. Yo hablo a veces, muy de
cuando en cuando; mi padre no hablaba: rugía, relinchaba y cantaba: en rara ocasión salía de sus
labios una palabra verdaderamente humana. Pues bien: él sufría el embate de todas las pasiones,
pero las tajaba a sablazos. Gus¬tábale echar humo como una chimenea; un día se levanta y se
dirige a labrar su campo; llega, se recuesta en el cerco, mete mano a la faja para sacar la
tabaquera y armar un cigarrillo antes de dar comienzo a la labor: saca la tabaquera, pero la halla
vacía; había olvidado llenarla antes de salir de casa. El despecho lo irrita sobremanera; brama;
corre hacia el pueblo (como adviertes, la pasión le turbaba el seso); pero de repente, mientras
corría, ¡si te digo yo que el hom¬bre es un misterio!, se avergüenza de la debilidad que mos¬traba,
se detiene, desgarra en mil pedazos con los dientes la tabaquera, la patea, la escupe: «¡Cochina!
¡Cochina!», bramaba. «¡Basura!» Y desde ese instante hasta el fin de sus días no volvió a llevar
jamás un cigarrillo a la boca. ¡Así proceden los hombres que son hombres, patrón; buenas noches!
Se levantó, cruzó la playa a largas zancadas, sin volver una vez la cabeza. Llegó así al borde del mar
y se tendió en la arena.
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