Zorba el griego. Nik.. - Mxgo.net

No debía faltar mucho para la hora del alba cuando me alejé solo del cuartito tibio, donde se veía
un amplio lecho acogedor. Tomé el camino de regreso. La aldea, después de haber comido bien y
bebido mejor, dormía con las puertas y ventanas cerradas, mientras velaban su sueño grandes
estre¬llas centelleantes en el cielo invernal.
Hacía frío, el mar bramaba; Venus estaba suspendida en oriente, danzarina y bravía. Iba yo a la
vera de la costa, jugando con las olas: si se precipitaban con intención de mo-jarme, yo me
esquivaba; me sentía feliz y decía en mi interior:
«He aquí la dicha verdadera: no tener ambición alguna y trabajar como un condenado, como
acosado por todas las ambiciones. Vivir lejos de los hombres, no tener necesidad de ellos y
quererlos. Estar en Navidad y tras haber comido y bebido a gusto, irse uno solo a salvo de todas las
acechan¬zas, con las estrellas sobre la cabeza, la tierra a la izquierda, el mar a la derecha, y
advertir, de pronto, que en el corazón la vida ha realizado un postrer milagro: el de convertirse en
un cuento de hadas.»
Pasaban los días. Yo alardeaba ante mis propios ojos de fuerte y de valiente. Pero en los más
ocultos repliegues del corazón anidaba la tristeza. Durante la semana de fiestas, asaltaron mi
pecho recuerdos de música lejana y de seres queridos. Una vez más comprobaba la verdad de la
antigua leyenda: el corazón del hombre es un foso lleno de sangre; a los bordes asómanse los
muertos muy queridos y de bruces beben la sangre para reanimarse; cuanto más caros os son,
mayor cantidad de sangre os beben.
Víspera de Año Nuevo. Una banda de chicuelos de la aldea, llevando un gran barco de papel,
llegaron hasta nues¬tra cabaña y entonaron con voces agudas y alegres las kalan¬das: san Basilio
arribaba de su tierra natal, Cesárea. Ahí estaba, en la playita cretense azul turquino. Apoyóse en su
bastón; al instante, el bastón se cubrió de hojas y de flores y resonó el canto de año nuevo: «¡Feliz
año, cristianos; que tu casa, amo, se vea colmada de trigo, de aceite de oliva y de vino; que tu
mujer sostenga, cual columna de mármol, el tejado de la casa; que tu hija se case y dé a luz nueve
hijos y una hija, y que los hijos de tu hija liberen a Constantino¬pla, la ciudad de nuestros reyes!»
Zorba escuchaba, encantado; había cogido el tamboril de los niños y le arrancaba frenéticos sones.
Yo miraba, escu¬chaba, sin hablar palabra. Sentía que de mi corazón se estaba desprendiendo una
nueva hoja, otro año. Un paso más hacia la oscura fosa.
–¿Qué te ocurre, patrón –preguntó Zorba en un inter¬valo de su cantar a voz en grito y del sonar
el tamboril–. ¿Qué te pasa, muchacho? Tienes la piel de color gris, has envejecido
repentinamente, patrón. Yo, al contrario, en días como éste vuelvo a ser niño, renazco como Jesús.
¿Acaso no renace Él cada año? Pues lo mismo yo.
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