Zorba el griego. Nik.. - Mxgo.net

cielos. Era algo que estaba en mí desde hacía muchos años, desde mi tierna infancia. Cuando aún
era escolar, había organizado con mis amigos más íntimos una «Fraternidad Amistosa» –tal es el
nombre que le habíamos dado–, y habíamos jurado, encerrados bajo llave en mi pieza, que
consagraríamos la totalidad de nuestra vida a combatir la injusticia. Grandes lagrimones rodaban
por nues¬tras mejillas mientras prestábamos, puesta la mano sobre el corazón, semejante
juramento.
¡Pueriles ideales! Sin embargo, ¡desdichado de aquél que se ría de ellos! Cuando veo en qué han
venido a parar los miembros de la «Fraternidad Amistosa» –medicastros, abo-gadillos, tenderos,
políticos trapaceros, periodistas de poca monta–, se me encoge el corazón. Áspero y rudo es, al
pare¬cer, el clima de esta tierra, si las simientes más valiosas no germinan o perecen agostadas
entre malezas y ortigas. Yo, bien lo entiendo hoy, no me veo ahogado por la razón, ¡Loado sea
Dios! ¡Todavía me siento con fuerzas como para arrojarme a las empresas más quijotescas!
El domingo nos emperejilábamos ambos como novios: nos afeitábamos, nos poníamos camisa
blanca recién planchada y nos íbamos al caer de la tarde, a casa de doña Hortensia. Ese día
sacrificaba por nosotros una gallina, nos sentábamos los tres juntos nuevamente, comíamos y
bebíamos; Zorba alar¬gaba los desmesurados brazos hacia el pecho hospitalario de la buena
señora y tomaba posesión de él. Cuando ya en¬trada la noche, regresábamos a nuestra ribera, la
vida nos parecía sencilla y llena de buenos propósitos, vieja sí, pero muy agradable y acogedora,
como lo era doña Hortensia.
Uno de esos domingos, al volver del copioso ágape, deci¬díme a hablar y confiarle a Zorba mis
intenciones. Me escu¬chó boquiabierto, forzando su paciencia. De cuando en cuan¬do, tan sólo
meneaba irritado la cabezota. Las primeras palabras que le dije al respecto le habían despejado la
mente, ahuyentando los vapores del vino. Cuando terminé de expo-nerle lo que proyectaba, se
arrancó nerviosamente dos o tres pelos del bigote.
–Si me permites, patrón –díjome–, te diré que no creo que tengas todavía los sesos muy maduros.
¿Qué edad tienes?
–Treinta y cinco años.
–¡Oh, entonces no madurarán nunca! –y se echó a reír. Me molestó.
–¿Conque tú no crees en el hombre? –exclamé.
–No te enojes, patrón. No, no creo en nada. Si hubiera de creer en el hombre, creería también en
Dios, creería también en el diablo. Y eso es asunto engorroso. Las cosas se me embrollan, patrón, y
sólo saco en limpio una cantidad de disgustos.
Calló, se quitó la gorra, se rascó la cabeza con frenesí, se tironeó los bigotes como si hubiera
resuelto arrancarlos. Quería decir algo, pero se contenía. Me miró de reojo, volvió a mirarme, y al
fin se decidió:
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