Zorba el griego. Nik.. - Mxgo.net

entiendes, patrón: buena vida, gallina en el puchero, una pollita, además. ¡Dios sea loado! Te
abraza cordialmente Alexis Zorbesco, rata de albañal.»
Corrieron dos años; recibí otra esquela, procedente de Servia esta vez: «Vivo aún; hace un frío de
mil demonios, por lo que me he visto forzado a casarme. Mira a la vuelta y verás sus morros; una
real moza. Se le ha hinchado algo el vientre, pues ¿sabes? anda preparándome un Zorbita. A su
lado, yo, con el traje que me regalaste; la sortija que ves en el dedo es la de la pobrecilla Bubulina,
¡todo ocurre en este mundo! ¡Haya paz su alma! Ésta que aquí ves se llama Liuba. La capa de
cuello de zorro que luzco es parte de la dote de mi mujer, que me trajo, además, una yegua y siete
marranos. Y dos niños de sus primeras nupcias, pues olvidé decirte que es viuda. Descubrí en la
montaña, muy cerca de aquí, una mina de cobre. Ya logré engatusar a un capitalista. Paso muy
buena vida, como un bajá. Te abraza cordialmente Alexis Zorbietch, ex viudo.»
Al dorso, la tarjeta traía una fotografía de Zorba, flore¬ciente, con traje de recién casado, gorro de
pieles, bastoncillo de barbilindo, amplia capa flamante. Tomada de su brazo una bonita eslava de
no más de veinticinco años, yegüita briosa de ancas amplias, de ojos provocadores, revoltosa,
calzada con altas botas y provista de abundante pechuga. Al pie de la fotografía, otras grandes
letras puestas por Zorba a golpe de azada: «Yo, Zorba, y el asunto interminable: la mujer; ésta se
llama Liuba.»
Durante todos esos años estuve viajando por tierras ex¬tranjeras. Llevaba también yo un asunto
interminable; pero no lucía el mío opulentos pechos, ni me traía en dote capas de pieles ni
marranos.
Un día, en Berlín, recibí un telegrama: «Encontré mag¬nífica piedra verde. Ven inmediatamente.
Zorba.»
Era en tiempo en que Alemania padecía hambre. Había caído tan bajo el marco que para comprar
lo más insignificante –un sello de correos, por ejemplo– os veíais obliga¬dos a llevar millones en
valijas. Hambre, frío, ropas hara¬pientas, zapatos rotos, muy empalidecidas las antes rubicun¬das
mejillas germanas; al soplo de la brisa, cual hojas secas, caían los hombres en las calles. A los
niñitos les daban un trozo de goma para que lo chuparan y cesaran en sus llantos. Por la noche, la
policía montaba guardia en los puentes del río, para evitar que las madres se arrojaran al agua con
sus pequeñuelos.
Era pleno invierno; nevaba. En la habitación contigua a la que yo ocupaba, un profesor alemán,
orientalista, para entrar en calor tomaba el largo pincel, al modo trabajoso que se usa en extremo
Oriente, y esforzábase por copiar en chino algunos viejos poemas de aquel país, o alguna
sen¬tencia de Confucio. La punta del pincel, el codo alzado y el corazón del sabio habían de formar
un triángulo. «Al cabo de unos minutos», me decía satisfecho, «me sudan los sobacos y entro en
calor.»
En tales días de amargura, llegábame el telegrama de Zor¬ba. En un principio me irrité: millones
de hombres se en¬vilecen y flaquean porque no tienen siquiera un mendrugo para sostén de su
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