Zorba el griego. Nik.. - Mxgo.net

–¡Vamos, en marcha! –dije–. ¡Y no murmures!
Caminábamos con paso vivo en la noche invernal; el cielo aparecía límpido; las estrellas brillaban,
grandes, bajas, como bolas de fuego colgadas en el aire. La noche bramaba, mien¬tras
avanzábamos a lo largo de la ribera, semejante a una enorme bestia negra tendida a orillas del
mar.
«Desde esta noche», decía para mis adentros, «la luz acorralada por el invierno comienza a
recobrar sus energías. Como si la luz naciera esta noche, juntamente con el Niño.»
Todos los campesinos se hallaban agrupados en la colmena tibia y perfumada de la iglesia.
Adelante, los hombres; detrás, con las manos cruzadas, las mujeres. El pope Stéfano, alto,
exacerbado por el ayuno de cuarenta días, revestido de la densa casulla de oro, corría de aquí para
allá, a largas zancadas, agitando el incensario, cantando a voz en grito, con la prisa de que naciera
el Niño para volver a su casa y arro¬jarse sobre la sopa gorda, los salchichones y las carnes
ahumadas...
Si se hubiera dicho: «Hoy nace la luz», no se hubiera conmovido el corazón del hombre; la idea no
se hubiera hecho leyenda y no hubiera conquistado el mundo. Sólo habría expresado un
fenómeno físico normal, sin trastornar¬nos la imaginación, es decir, el alma. Pero la luz que renace
en el corazón del invierno se convierte en niño, el niño en Dios, y hace veinte siglos que nuestra
alma lo guarda en su seno y lo amamanta...
Poco después de medianoche, quedó consumada la ceremo¬nia mística. El Salvador había nacido.
Los labradores se di¬rigían apresuradamente a sus casas hambrientos, felices, para refocilarse en
la tradicional francachela y sentir hasta en lo más hondo de sus vientres el misterio de la
encarnación. El vientre es base sólida: pan, vino, carne, ante todo; sólo con pan, vino y carne
puede crearse a Dios.
Las estrellas fulguraban, grandes como ángeles, sobre la cúpula blanca de la iglesia. La Vía Láctea,
tal como un río, rodaba de un extremo al otro del cielo. Una estrella verde centelleaba en lo alto
cual esmeralda. Yo suspiré, presa de honda turbación.
Zorba se dirigió a mí.
–¿Crees tú eso de que Dios se ha hecho hombre y nació en un establo, patrón? ¿Lo crees de veras,
o te mofas de la gente?
–Es difícil la respuesta, Zorba –le contesté–. No puedo decir que creo, como tampoco que no creo.
¿Y tú?
–A fe mía, tampoco sé qué decir. Cuando siendo niño, le escuchaba a mi abuela estas historias, no
las creía en abso¬luto. Y, sin embargo, temblaba de emoción, reía y lloraba como si las creyera. En
cuanto asomó el pelo en mi barba, eché a un lado todo esto y si acaso lo recordaba, me
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