Zorba el griego. Nik.. - Mxgo.net

Entré pensativo en el sendero de regreso. Admiraba a aquellas gentes que sabían compenetrarse
tan apretadamente, tan cálidamente con los padecimientos humanos: doña Hor¬tensia, Zorba, la
viuda y el pálido Pavli que se había arrojado valientemente al mar para apagar su dolor. Y
Delikaterina que clamaba porque se degollara a la viuda como a una oveja y Mavrandoni que se
negaba a las lágrimas y hasta a hablar delante de los demás. Sólo yo era impotente y razonable, no
hervía en mí la sangre, no sabía amar ni odiar con intenso apasionamiento. Todavía deseaba
arreglar las cosas cargán¬dolo todo, cobardemente, a cuenta del destino.
En la penumbra advertí que el tío Anagnosti estaba sen¬tado en una piedra. Apoyaba la barba en
el largo bastón y miraba al mar. Lo llamé, no me oyó. Acerquéme. Cuando notó mi presencia,
meneó la cabeza.
–¡Pobre humanidad! –murmuró–. ¡Una juventud tron¬chada! Pero el desdichado no podía
soportar su pena; se arrojó al agua y se ahogó. Ahora se ha salvado.
–¿Salvado?
–Salvado, hijo, sí. ¿Qué podía esperar de la vida? Si se casaba con la viuda, pronto se hubiera visto
enredado en con¬tinuas riñas y caído, quizás, en la deshonra. Porque la des-vergonzada es como
una yegüita, en cuanto ve a un hombre, relincha. Y si no se casaba con ella, su vida se hubiera
convertido en un tormento, pues nadie le quitaba de la ca¬beza que había perdido una inmensa
dicha. Por delante, el abismo, el precipicio por detrás.
–No digas eso, tío Anagnosti, desanimarías al más pin¬tado.
–¡Vamos, no tengas miedo! Nadie nos oye. Y si oyeran, ¿quién lo creería? Mira, ¿hubo nunca
alguien más afortuna¬do que yo? Tenía campos, viñedos, olivares y una casa de dos pisos; era
hombre rico y notable de la aldea. Me tocó en suerte una mujer buena y dócil que no me dio más
que hijos varones. Jamás la he visto con los ojos en alto para mirarme a la cara, y mis hijos se
hicieron todos muy buenos padres de familia. No me quejo. Hasta nietos tuve. ¿Qué más podría
desear? Eché raíces profundas. Pues, sin embargo, hijo mío, si hubiera de comenzar de nuevo, me
ataría una piedra al cuello, como Pavli, y me arrojaría al mar. La vida es cruel, ciertamente, aun
para los más afortunados es cruel, ¡mal¬dita sea!
–¿Pero qué te falta, tío Anagnosti? ¿De qué te quejas?
–¡Si te digo que no me falta nada! ¡Pero anda tú y escudriña el corazón del hombre!
Calló un momento, mirando al mar que comenzaba a oscurecerse.
–¡Has hecho bien, Pavli! –gritó agitando el bastón–. Deja que las mujeres chillen; son mujeres, no
tienen seso. Tú estás salvado; bien lo sabe tu padre, y por eso no dice nada.
Echó una mirada circular al cielo, a las montañas que se esfumaban poco a poco.
–Está cayendo la noche –dijo–, volvámonos.
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