Zorba el griego. Nik.. - Mxgo.net

eché a rodar por la arena. Sentía la necesidad de tocar con el cuerpo desnudo las piedras, el agua,
el aire. La palabra «eternidad» que dijo la Superiora me exasperaba, la sentía sobre mí como el
lazo que captura en plena carrera a los potros indómitos, y daba saltos para librarme de él.
Ansiaba tocar despojado de ropas, pecho contra pecho, a la tierra y al mar, ansiaba asegurarme de
que esas cosas efímeras y bien amadas existían en la realidad.
«¡Tú, tú sola», exclamé en mi fuero interno, «tú sola exis¬tes, oh, Tierra! Y yo soy tu hijo recién
nacido; mamo a tus pechos y no quiero desprenderme de ellos. No me concedes más que un
minuto de vida, pero el minuto se convierte en pecho y yo mamo.»
Corrió por mi cuerpo un escalofrío. Como si hubiera es¬tado a punto de precipitarme en el abismo
de esa palabra antropófaga, «eternidad». Recordé con qué afán en otro tiempo –¿cuándo? ¡El año
pasado, no más allá!– me he inclinado ardientemente hacia ella con los ojos cerrados y los brazos
abiertos, deseando arrojarme en sus fauces.
Cuando cursaba la primera clase de la escuela comunal, teníamos una lectura en la segunda parte
del abecé que consistía en un cuento breve: un niñito se había caído en un pozo; allí se halló en
una espléndida ciudad con jardines flo¬recidos, lagos de miel, montañas de arroz con leche, e
infi¬nidad de multicolores juguetes. A medida que avanzaba en el deletreo, iba entrando más lejos
en la ciudad magnífica. Ahora bien, una tarde, al regresar de la escuela, entré co¬rriendo en mi
casa, me dirigí sin vacilar hacia el brocal del pozo que había en el patio, bajo el emparrado, y miré
aluci¬nado la superficie lisa y negra del agua. Pronto imaginé que tenía a la vista la ciudad
maravillosa, con sus casas y sus calles, con niños y un parral cargado de racimos. No resistí a la
tentación: incliné la cabeza, tendí hacia adelante los brazos haciendo fuerza con los pies en el
suelo para tomar im¬pulso y arrojarme en el pozo. Por suerte, mi madre me vio en ese momento;
acudió corriendo y gritando, y llegó apenas a tiempo para asirme de la cintura...
De niño, estuve a punto de caer en el pozo. Ya crecido, estuve a punto de caer en la palabra
«eternidad», y también en no pocas palabras distintas: «amor», «esperanza», «pa-tria», «Dios».
Salvada cada una de ellas, pensaba haberme librado de un peligro y haber dado un paso hacia
adelante. No era así. Sólo cambiaba de palabra, y a eso lo llamaba yo liberación. Ahora, heme,
desde hace dos años enteros, sus¬pendido en el brocal del pozo «Buda».
Mas cierto estoy ¡y gracias le sean dadas a Zorba!, de que «Buda» ha de ser el último pozo, la
última palabra-precipi¬cio, de la que me veré a salvo muy pronto y para siempre. ¿Para siempre?
Es lo que afirmamos en cada ocasión.
Me levanté de un brinco. De pies a cabeza me sentía di¬choso. Me desnudé y me arrojé al mar.
Alegres las olas jugueteaban; y yo con ellas. Cuando, cansado al fin, salí del agua, dejé que me
secara el viento de la noche; luego me puse en marcha a saltos livianos llevando la impresión de
que había eludido un tremendo peligro y de que me hallaba prendido como nunca a los pechos de
la Madre.
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