Zorba el griego. Nik.. - Mxgo.net

Zorba, envuelto en una manta parda, miraba insaciable¬mente la isla de Creta. Su vista corríase de
la montaña a la llanura, luego a lo largo de la ribera, explorándola como si todas aquellas tierras y
aquellas aguas fueran para él fami¬liares y como si se regocijara de hollarlas nuevamente en
pensamiento.
Acercándome, le toqué la espalda.
–¡Por cierto que no ha de ser la primera vez que llegas a Creta, Zorba! La contemplas como si
miraras a una vieja amiga.
Zorba bostezó como quien se aburre. Comprendí que no se hallaba en modo alguno dispuesto a
entablar conversación.
Sonreí.
–¿Te fastidia hablar, Zorba?
–No es que me fastidie, patrón –me respondió–, sino que no puedo hacerlo.
–¿No puedes? ¿Por qué?
No contestó enseguida. Volvió a pasear lentamente la mi¬rada a lo largo de la ribera. Había
dormido en el puente y en sus cabellos grises y rizados brillaban gotas de rocío. Todas las arrugas
hondas de sus mejillas quedaron ilumina¬das hasta el fondo por la luz del sol naciente.
Al fin, el grueso labio colgante, como el de un macho cabrío, se movió.
–Por la mañana, me cuesta mucho abrir la boca. Mucho. Discúlpame.
Calló y sus redondos ojuelos dirigieron de nuevo la mirada hacia Creta.
La campana llamó para el desayuno. Caras ajadas, de color amarillo verdoso, fueron emergiendo
de los camarotes. Mu¬jeres con trenzas deshechas se arrastraban, vacilantes, de mesa en mesa.
Olían a vómitos y a agua de colonia, y sus miradas eran turbias, asustadas, tontas.
Zorba, sentado frente a mí, sorbía el café con voluptuosi¬dad por entero oriental. Untaba el pan
con manteca y miel y lo comía. El rostro, poco a poco, aclarándosele, apaciguado, suavizado. Yo lo
miraba a escondidas mientras iba saliendo lentamente de su vaina de sueño y mientras llameaban
sus ojillos con mayor intensidad paulatina.
Encendió un cigarrillo, aspiró deleitado, y las fosas peludas de la nariz arrojaron nubes de humo
azul. Dobló la pierna derecha bajo el cuerpo, acomodándose a modo oriental. Aho¬ra se hallaba
en condiciones para la charla.
–¿Que si es ésta la primera vez que vengo a Creta? –comenzó... (Entornó los ojos y miró a lo lejos
el monte Ida que se esfumaba a popa)–. No, no es la primera vez. En 1896, yo ya era hombre
maduro. Tenía el bigote y los cabellos con el color verdadero, negros como ala de cuervo. Iría por
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