Zorba el griego. Nik.. - Mxgo.net

En la India, al caer de la noche, los habitantes cantan en voz queda una tonada dolorosa y
monótona, un canto salvaje y lento, como el lejano bostezo de la fiera, la melodía del tigre. El
corazón del hombre desborda temblorosa expecta¬tiva.
Mientras recordaba la terrible melodía, el vacío de mi pecho fue llenándose poco a poco. Los oídos
despertaban, el silencio se convertía en clamor. Hubiérase dicho que el alma, amasada con aquella
misma melodía, se salía del cuerpo para escuchar.
Inclinándome, llené la palma de agua de mar y me mojé la frente y las sienes. Me sentí refrescado.
En lo hondo de mi ser retumbaban gritos amenazadores, confusos, impacientes; el tigre estaba en
mí y rugía.
Y, de pronto, oí clara la voz:
–¡Buda! ¡Buda! –exclamé levantándome de un salto.
Eché a andar rápidamente, por la orilla del agua, como fugitivo. Hace un tiempo, cada vez que me
hallo solo por la noche, rodeado de silencio, oigo su voz, triste al principio, suplicante como elegía
funeral, y que poco a poco se irrita, rezonga, ordena. Y se mueve en el seno cual niño a punto de
nacer.
Sería la medianoche. Nubarrones negros amontonábanse en el cielo, gruesas gotas me daban en
las manos. Yo no me cuidaba de ello. Movíame en atmósfera de fuego, sintiendo a derecha e
izquierda, en las sienes, dos ardientes tenazas.
«Ha llegado el momento», me dije estremecido; «la rueda búdica me arrastra; ha llegado el
momento de descargar el maravilloso peso.»
Regresé pronto a la barraca y encendí la lámpara. Cuando le dio la luz, Zorba parpadeó, abrió los
ojos, me miró mien¬tras me inclinaba sobre el papel blanco y comenzaba a escri¬bir. Rezongó
algunas palabras que no entendí, y volviéndose bruscamente cara a la pared hundióse
nuevamente en el sueño.
Yo escribía velozmente, con toda prisa. «Buda» en su tota¬lidad se hallaba listo en mi espíritu; yo
lo veía extenderse fuera de mí como una cinta azul llena de signos. Se extendía con rapidez y yo
me apuraba por alcanzarlo. Escribía, todo me resultaba fácil, todo era muy sencillo. En realidad, no
escribía, sino copiaba en limpio. Un mundo entero se brindaba a mi vista, mundo hecho de
compasión, de renuncia¬miento, de aire; los palacios de Buda, las mujeres del harem, la carroza
de oro, los tres fatales encuentros: el del anciano, el del enfermo, el del muerto; la fuga, la vida
contemplativa, la liberación, la salvación. Cubríase la tierra de flores ama¬rillas, los mendigos y los
reyes vestían ropajes amarillos; las piedras, la madera, las carnes adquirían levedad aérea. Las
almas se convertían en un soplo, se volvían espíritu alado, el espíritu se fundía en la nada. Se me
fatigaron los dedos; pero no quería, no podía dejar de escribir. La visión pasaba veloz, huía; era
menester que me esforzara para ir a la par de ella.
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