Zorba el griego. Nik.. - Mxgo.net

–¿Por qué?
–La viuda...
La palabra se inmovilizó en el aire, de lo alto surgió la figura peligrosa y esbelta de la viuda.
Llegaba yo a los peñascos donde toda la aldea se hallaba reunida. Los hombres permanecían
callados, las mujeres, con los mantos recogidos a la espalda, se arrancaban los cabellos, lanzando
agudos gritos. Lívido e hinchado, yacía un cuerpo en el guijarral. El viejo Mavrandoni de pie ante
él, inmóvil, lo contemplaba. Con la derecha se apoyaba en el bastón, con la izquierda empuñaba la
canosa barba rizada.
–¡Maldita seas, viuda –dijo de pronto una voz aguda–¬ Dios te pedirá cuentas de esto!
Una mujer se alzó de un brinco y dirigiéndose a los hombres:
–¿No habrá, pues, un hombre en la aldea que la degüelle sujeta en sus rodillas como a una oveja?
¡Puah! ¡Cáfila de cobardones!
Y escupió hacia donde se hallaban los hombres, que la miraban sin decir palabra.
Kondomanolio, el cafetero, replicó:
–¡No nos humilles, Delikaterina, no nos humilles, que «palikarios» hay en nuestra aldea, y ya
verás!
No pude contenerme.
–¡Qué vergüenza, amigos! –les grité–. ¿Por qué que¬réis culpar a esa mujer? Estaba escrito. ¿No
os contiene, entonces, el temor de Dios?
Pero nadie contestó.
Manolakas, el primo del ahogado, inclinó el gigantesco cuerpo, alzó en sus brazos el cadáver y
emprendió el camino a la aldea.
Las mujeres chillaban, se arañaban, se arrancaban los ca¬bellos. Cuando vieron que se les llevaba
el cadáver se arroja¬ron para agarrarse de él. Pero el viejo Mavrandoni agitando el bastón las
apartó y se puso al frente del cortejo, seguido de las mujeres que entonaban fúnebres canciones.
Detrás, callados, venían los hombres.
Desaparecieron en la penumbra crepuscular. Oyóse nueva¬mente el apacible respirar del mar.
Miré en torno de mí. Había quedado solo.
«Volveré a la cabaña», me dije. «¡Otra jornada, loado sea Dios, que nos trajo su buena porción de
amargura!»
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