Zorba el griego. Nik.. - Mxgo.net

Zorba se rascó la cabeza.
–Tengo el cráneo duro, no me resulta fácil entender ciertas cosas... ¡Ah, patrón, si pudieras bailar
todo lo que dices, para que yo entienda!
Me mordí los labios, consternado. ¡Si pudiera traducir en danza todas estas meditaciones
desesperadas! Pero no lo podía; mi vida estaba malograda.
–O, por lo menos, si pudieras decírmelo como un cuento. Como lo hacía Hussein Agá. Era éste un
viejo turco, nuestro vecino; muy viejo, muy pobre, sin mujer ni hijos, completamente solo. Sus
ropas gastadas eran un sol de limpias, él mismo las lavaba. Cocinaba, daba brillo al piso y al
anochecer se venía a casa. Sentábase en el patio a la vera de mi abuela y otras viejas, y tejía
medias.
»–Así pues, como te decía, este Hussein Agá era un santo varón. Un día me puso a horcajadas en
las rodillas y posando la mano en mi cabeza como para bendecirme, me dijo: «Hijo, quiero
confiarte algo. Eres muy pequeño aún para comprenderlo, Alexis, pero lo comprenderás cuando
hayas crecido. Escucha, hijito: tú sabes que ni los siete círculos del cielo ni los siete círculos de la
tierra bastan para contener a Dios. Y el corazón del hombre lo contiene. ¡Ten mucho cuidado,
Alexis, que mi bendición te acompañe, de herir nunca el corazón del hombre!
Escuchaba yo callado a Zorba. ¡Si me fuera dado, pensa¬ba, no abrir la boca sino cuando el
pensamiento abstracto hubiera alcanzado su punto más alto, cuando se presentara en fama de
cuento! Pero eso sólo lo logra un gran poeta, o bien, un pueblo, tras largos siglos de esfuerzos
silenciosos. Zorba se levantó.
–Iré a ver qué está haciendo nuestro incendiario y le echaré una manta para que no tome frío.
Llevaré las tije¬ras, que no estarán de más.
Provisto de ambas cosas, salió, riéndose, hacia la orilla del mar. Acababa de asomarse la luna.
Arrojaba sobre la tierra una luz lívida, enfermiza.
Solo, cerca del fuego, iba yo pesando las palabras de Zor¬ba, tan plenas de sentido y que
exhalaban como un cálido olor a tierra. Advertíase que surgían de la raíz de sus entra-ñas y traían
consigo todavía la tibieza de la humana tempe¬ratura. Las palabras mías eran de papel. Bajaban
de la cabeza apenas regadas con una gota de sangre. Y si algún valor tenían era el que esa gota de
sangre les daba.
De bruces en el suelo, estaba removiendo las cenizas ca¬lientes, cuando entró Zorba
sorpresivamente, caídos los brazos, aturdido.
–Patrón, no te asustes...
Me levanté de un brinco.
–El monje ha muerto –dijo.
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