Zorba el griego. Nik.. - Mxgo.net

avariento saca la bolsa, vuelca sobre las rodillas las monedas de oro saqueadas a los turcos y las
arroja al aire a manos llenas. ¿Comprendes, patrón? ¡Eso es la libertad!
Levantéme, subí al puente para que me azotara el áspero soplo marino y medité:
«Eso es la libertad. Tener una pasión, amontonar mone¬das de oro, y repentinamente dominar la
pasión y arrojar el tesoro a todos los vientos. Liberarse de una pasión para so-meterse a otra, más
noble. Pero, ¿no es ésta, también, una forma de esclavitud? ¿Brindarse en aras de una idea, de la
raza, de Dios? ¿O es que cuanto más alto se halle el amo más se alarga la cuerda de nuestra
esclavitud? Podremos así holgarnos y retozar en unas arenas más amplias y morir sin haber
hallado el extremo de la cuerda. ¿Acaso sería eso lo que llamamos libertad?»
Al caer la tarde llegamos a la ribera arenosa. Una arena blanca, muy fina; laureles rosas todavía en
flor, higueras, algarrobos, y, más allá, a diestra, una colinita baja y gris, semejante a un rostro de
mujer acostada. Y por debajo de la barbilla, en el cuello corrían las venas pardas del lignito.
Soplaba el viento de otoño desgarrando las nubes que pasaban lentas y suavizaban la aspereza de
la tierra con la sombra que proyectaban. Otras nubes subían del horizonte, amenazadoras. El sol
se cubría y descubría a ratos y la faz de la tierra se aclaraba o se oscurecía como un rostro vivo y
turbado.
Me detuve un instante en la playa para mirar en torno. La santa soledad se extendía ante mí,
triste, fascinadora, como el desierto. El poema búdico se alzó del suelo y se infiltró hasta lo hondo
de mi alma. «¿Cuándo, pues, me retiraré al fin a la soledad, solo, sin compañeros, sin alegrías ni
tris¬tezas, acompañado solamente de la santa certidumbre de que todo no es más que sueño?
¿Cuándo, con mis andrajos –sin deseos–, me retiraré feliz a la montaña? ¿Cuándo, viendo mi
cuerpo reducido sólo a enfermedad y crimen, vejez y muerte –libre, sin temor, lleno de regocijo–,
me retiraré a la selva? ¿Cuándo? ¿Cuándo? ¿Cuándo?»
Zorba con el santuri bajo el brazo se aproximó, vacilante aún en su andar.
–¡Allí está, el lignito! –dije por disimular mi emoción. Y tendí el brazo hacia la colina con forma de
rostro fe¬menino.
Pero Zorba frunció las cejas sin moverse:
–Más tarde, no es ahora el momento, patrón –dijo–. Antes tiene que detener su vaivén la tierra.
Se mueve toda¬vía, ¡ojalá el diablo se la lleve!, se mueve, la muy zorra, como el puente de un
barco. Vayamos pronto al pueblo.
Y así diciendo, se marchó a zancadas resueltas, esforzán¬dose por dejar en salvo el buen parecer.
Dos chiquillos descalzos, bronceados como campesinitos egipcios, se nos acercaron para cargar
con las valijas. Un aduanero gordo de ojos azules fumaba un narguile en la ba-rraca que hacía las
veces de aduana. Nos echó una mirada oblicua, la deslizó luego negligentemente hacia las valijas y
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