Zorba el griego. Nik.. - Mxgo.net

de su corazón, que se oponen a las leyes inhumanas de la natura¬leza, un mundo nuevo, más
puro, más moral, mejor?
Zorba me miró, comprendió que no me quedaba cosa que decirle, alzó con cuidado la jaula para
no despertar al loro, la colocó cerca de su cabeza y se tendió a lo largo.
–Buenas noches, patrón. Ya es suficiente.
Soplaba fuerte el viento del sur, venido de allá lejos, del África ardorosa. Venía a madurar las
legumbres, los frutos, y los pechos de Creta. Lo sentía en la frente, en los labios, en el cuello, y lo
mismo que una fruta el corazón crujía y se hinchaba.
No podía, ni quería dormir. No pensaba en nada. Sólo percibía que en la cálida noche, alguna cosa,
alguien, maduraba en mí. Veía claramente el prodigioso espectáculo: el del cambio que en mí se
producía. Lo que ocurre de ordinario en lo más oculto de las entrañas, veíalo yo ahora
manifiesta¬mente, a la luz, ante mis ojos. Agazapado a la orilla del mar, contemplaba el milagro.
Las estrellas fueron perdiendo brillo, el cielo se aclaró y sobre el fondo luminoso, como delicado
dibujo a pluma, apa¬recieron las montañas, los árboles, las gaviotas.
Nacía el día.
Varios días pasaron. Las mieses maduraron e inclinaban las espigas grávidas de granos. Bajo los
olivos, las cigarras aserraban el aire; insectos luminosos zumbaban, en los rayos de ardiente luz.
Nubes de vapor alzábanse de la superficie del mar.
Zorba, callado, salía al alba para la montaña. La instala¬ción del cable aéreo pronto quedaría
terminada. Los pilares puestos en sus sitios, tendido el cable, colgadas las poleas, Zorba regresaba
al caer la noche, rendido de fatiga. Encendía la lumbre, guisaba, comíamos. Tratábamos de no
despertar a nuestros terribles demonios interiores, amor, muerte, temor. Evitábamos en nuestras
charlas mencionar a la viuda, a doña Hortensia o a Dios. Las más de las veces, en silencio,
contemplábamos a lo lejos el mar.
Frente a la inusitada mudez de Zorba, las eternas y vanas voces interiores hablaban en mí. De
nuevo acongojábase el pecho. ¿Qué es este mundo?, me interrogaba. ¿Cuál es su objeto y hasta
qué punto nuestras vidas efímeras contri¬buyen a alcanzarlo? ¿Es la misión del hombre
transformar la materia en alegría, como afirma Zorba; en espíritu, como sostienen otros, lo que
viene a significar lo mismo en distinto plano? ¿Pero por qué? ¿Con qué fin? Y cuando el cuerpo
vuelve a ser polvo ¿queda algo de lo que habíamos llamado alma? ¿O nada queda y aquella
inextinguible sed nuestra de inmortalidad no se origina en que seamos inmortales, sino en que
durante el breve instante en que alentamos sólo estu-vimos al servicio de algo ignoto que es
inmortal?
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