Zorba el griego. Nik.. - Mxgo.net

De golpe surgió en mi recuerdo, con todas sus peripecias tragicómicas, la jornada de la víspera.
Olores de violetas agi¬tadas en el aire –violetas, agua de colonia, almizcle y ám-bar–; un loro, un
ser casi humano transformado en loro, que golpeaba con las alas los alambres de la jaula, al
tiem¬po que llamaba a un antiguo amante; y una vieja mahona, galera desvencijada, único resto
de perdida armada, que rela¬taba remotos combates navales...
Zorba oyó mi suspiro, sacudió la cabeza y se volvió hacia mí.
–No hemos obrado bien –murmuró–; no, no hemos obrado bien, patrón. Te divertiste, yo también,
y ella nos ha visto, la pobrecilla. Y esa manera de retirarte, sin cortejarla siquiera una pizca, como
si fuera una vieja de mil años, ¡qué vergüenza! No es tener cortesía, eso, patrón, no es así como
debe comportarse un hombre, permíteme que te lo diga. Al fin de cuentas, ella es una mujer, ¿no?
Una criatura débil, quejumbrosa. Menos mal que me quedé yo a consolarla.
–¿Qué me estás diciendo, Zorba? –respondí–. ¿Crees de veras que todas las mujeres no piensan
más que en eso?
–Sí, no piensan más que en eso, patrón. Escucha lo que te digo, yo que he visto cosas y las he
hecho de todos colo¬res... La mujer sólo piensa en eso, te aseguro; es una cria¬tura enferma,
melindrosa. Si no le dices que la amas y que la deseas, llora. Puede que ella, a su vez, no te desee,
y hasta es posible que le asquees, y que esté decidida a decirte que no. Pero ésa es otra historia.
Cuantos la ven tienen que desearla. Es lo que quiere, la pobre. Entonces, ¿qué te cuesta darle
gusto?
»–Mira, yo tenía una abuela que debía de andar por los ochenta años. Una verdadera novela la
historia de la vieja aquella. Pero, bueno, esto también pertenece a otro capí¬tulo... Así, pues,
como te digo, debía de contar ya sus ochenta añitos, y enfrente de nuestra casa vivía una joven
fresca como una flor. Kristalo era su nombre. Cada sábado por la noche, nosotros, los boquirrubios
del pueblo, nos reu¬níamos para beber unas copas y el vino nos ponía alegres. Nos colocábamos
una ramita en la oreja, un primo mío traía su guitarra y nos íbamos a brindarle serenatas. ¡Qué
ardor! ¡Qué apasionamiento! Berreábamos como búfalos en celo. Todos la queríamos y cada
sábado por la noche íbamos en tropel para que ella escogiera.
»–Pues bien, ¿lo creerás, patrón? Es un misterio que lo deja a uno azorado: existe en la mujer una
llaga que no cierra nunca. Todas las llagas cicatrizan, pero ésa, a pesar de lo que te afirmen tus
libracos, no cicatriza jamás. ¿Qué, aun cuando la mujer tenga ochenta años? Pues sí, señor, esa
llaga queda siempre abierta.
»–De manera, pues, que todos los sábados la vieja acer¬caba su jergón a la ventana, tomaba a
ocultas su espejito y, ¡anda!, se peinaba las pocas crines que le quedaban, sepa-rándolas
cuidadosamente con una raya en el medio. Obser¬vaba de soslayo en torno para que no la
sorprendieran; si alguien se acercaba se apelotonaba tranquilamente como una mosquita muerta
y simulaba estar dormida. ¡Pero qué dormir! Si estaba esperando la serenata... ¿A los ochenta
años? Ya ves qué misterio es la mujer, patrón. A mí ahora eso me da ganas de llorar. Pero en aquel
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