Zorba el griego. Nik.. - Mxgo.net

A punto estuve de lanzar una carcajada. ¿Un obispo? ¡Qué sorpresa! ¿Y la casulla de oro, y la
mitra, y el báculo, y las piedras falsas multicolores? Por vez primera veía yo a un obispo en su
atavío nocturno.
–¿Qué fue ese disparo, Monseñor?
–No lo sé, no lo sé... –balbucía empujándome suave¬mente hacia el interior de la habitación.
Desde la cama, Zorba soltó la carcajada.
–¿Estás asustado, padrecito? ¡Entra, pobre viejo, entra! Nosotros no somos monjes, no tengas
miedo, pues.
–Zorba –le dije quedo–, sé respetuoso: es el Obispo.
–¡En camisa nadie es obispo! Entra, te digo.
Se levantó, lo tomó del brazo, lo ayudó a entrar y cerró la puerta. Del saco de provisiones extrajo
una botella de ron y llenó un vasito.
–Bebe, viejo. Con esto te volverá el alma al cuerpo.
El viejezuelo vació el vaso: se recobró pronto. Sentado en mi cama, apoyó la espalda en la pared.
–Muy Reverendo Padre, ¿qué fue el tiro que oímos?
–No lo sé, hijo... Estuve trabajando hasta medianoche y me retiré a descansar, cuando de pronto
oí en la celda vecina, la del padre Dometios...
–¡Ah, ah, ah! –rió Zorba–. ¡Cuán verdaderas eran tus palabras, viejo Zaharia! ¡Piara de cerdos!
El Obispo inclinó la cabeza.
–Debió de ser algún ladrón... –murmuró.
En el corredor todo bullicio había cesado, el monasterio de nuevo se sumía en el silencio. En la
bondadosa mirada del Obispo, que ahora turbaba el espanto, había una súplica muda.
–¿Tienes sueño, hijo?
Comprendí que no quería irse y hallarse a solas en su celda. Tenía miedo.
–No –respondí–, no tengo sueño. Quédese usted.
Conversamos. Zorba, apoyado el codo en la almohada, arrollaba un cigarrillo.
–Pareces ser un joven culto –me dijo el viejezuelo–. Aquí no encuentro con quien hablar. Tengo
concebidas tres teorías que son el consuelo de mi vida. Con placer te las comunicaría, hijo mío...
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