Una lingua che combatte - DSpace@Unipr

memoria alterna i dati ambientali, al vuoto, comodo travestimento metafisico e
filosofico, il male di una storia sbagliata e di una società che non sembra imparare nulla
dai suoi errori. Il senso di colpa conduce ad un doloroso j’accuse che il poeta rivolge a
se stesso, mentre si accorge che le sorti dell’uomo sono escluse dai movimenti naturali
(«tornino o no sole e prato coperti»). Con tali parole si precisa definitivamente la
distanza già marcata all’inizio con la «ressa là fuori di margherite e ranuncoli» (corsivo
nostro).
La scrittura di Sereni si configura come vera e propria scrittura del disastro, per
citare Blanchot: 86 Stella variabile guida il poeta e il lettore verso la conoscenza di un
negativo che alberga nell’io e nelle cose. Un poeta che sente come imminente la morte,
che vive continui sensi di colpa, manie suicide (si pensi a Paura prima e Paura
seconda), e l’emergere di stralci di storia, brandelli del proprio passato, che la nevrosi
interpreta come emblemi dell’esistenza e del tempo presente.
Dopo In una casa vuota, anche in Sarà la noia la banalità del male è percepita
drammaticamente in un interno familiare. Nella casa (luogo interno e chiuso, sospeso
nell’attesa), siamo al limite di uno spazio umano e abitabile. Il linguaggio emerge dalla
lontananza per esistere come momento di decentramento dell’io e di ricomposizione di
un tessuto esistenziale lacerato dalle violenze della guerra, vissuta come prigionia e ora
come memoria dei crimini nazisti. Lo spazio che la poesia apre nel tempo permette di
rielaborare uno stato di cose che da soggettive si fanno oggettive e contingenti, per
esprimere un valore morale collettivo. Alla base di ogni rapporto si pone il conflitto, che
è interno al linguaggio stesso e che permette al poeta di annientare i concetti della realtà,
per fare emergere un’alterità profonda e inquieta:
Sarà la noia
dei giorni lunghi e torridi
ma oggi la piccola
Laura è fastidiosa proprio.
Smettila – dico – se no…
con repressa ferocia
torcendole piano il braccino.
Non mi fai male non mi fai
male, mi sfida in cantilena
guardandomi da sotto in su
petulante ma già
86 Maurice Blanchot, La scrittura del disastro, cit.
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