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Iris di Kolibris

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Reina María Rodríguez<br />

traduzione <strong>di</strong> Gor<strong>di</strong>ano Lupi<br />

la isla de wight<br />

l’isola <strong>di</strong> wight<br />

yo era como aquella chica de la isla de Wight<br />

–el poema no estaba terminado<br />

era el centro del poema lo que nunca estaba terminado–<br />

ella había buscado<br />

desesperadamente<br />

ese in<strong>di</strong>cio de la arboladura.<br />

había buscado...<br />

hasta no tener respuestas ni preguntas<br />

y ser lo mismo que cualquiera<br />

bajo esa in<strong>di</strong>ferencia de la materia<br />

a su necesidad, el yo se agrieta.<br />

(un yo criminal y lú<strong>di</strong>co que la abraza<br />

a través de los pastos ocres y resecos del verano).<br />

ella había buscado “la infinitud azul del universo en el ser”.<br />

–lo que <strong>di</strong>cen gira en torno a sus primeros años<br />

cuando el padre murió sin haber tenido demasiado<br />

conocimiento del poema–.<br />

sé que esa mentira que ha buscado<br />

obtiene algún sentido al derretirse<br />

en sus ojos oscuros, ha buscado el abrupto sentido del<br />

sentir<br />

que la rodea.<br />

(un poema es lo justo, lo exacto, lo irrepetible,<br />

dentro del caos que uno intenta ordenar y ser)<br />

y lo ha ordenado para que el poema no sea necesario.<br />

despojada del poema y de mí<br />

io ero come quella ragazza dell’isola <strong>di</strong> Wight<br />

– la poesia non era finita<br />

era il centro della poesia a non essere mai finito –<br />

lei aveva cercato<br />

<strong>di</strong>speratamente<br />

quell’in<strong>di</strong>zio dell’alberatura.<br />

aveva cercato...<br />

fino a non avere risposte né domande<br />

ed essere identica a chiunque<br />

sotto l’in<strong>di</strong>fferenza della materia<br />

alla sua necessità, l’io si sgretola.<br />

(un io criminale e lu<strong>di</strong>co che l’abbraccia<br />

attraverso i pascoli ocra e asciutti dell’estate).<br />

lei aveva cercato “l’immensità azzurra dell’universo<br />

nell’essere”.<br />

– quel che narrano riguarda i suoi primi anni<br />

quando il padre morì senza aver avuto troppa<br />

cognizione della poesia –.<br />

so che quella menzogna che ha cercato<br />

acquista qualche senso sciogliendosi<br />

nei suoi occhi scuri, ha cercato l’aspro senso del sentire<br />

che la circonda.<br />

(una poesia è la cosa giusta, esatta, irripetibile,<br />

dentro il caos che uno tenta <strong>di</strong> <strong>di</strong>sporre e vivere)<br />

e l’ha <strong>di</strong>sposto perché la poesia non sia necessaria.<br />

privata della poesia e <strong>di</strong> me stessa<br />

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