Confissões do pastor - Caio Fábio

Meu pai é o ser humano que mais me influenciou neste mundo até o dia de hoje. Filho de
uma estranha mistura de histórias e experiências humanas, tem vivido sob a marca do
surpreendente, do radical, do intenso e do inusitado. Entretanto, sua vida e a minha própria vida,
por extensão, explicam-se, obviamente, em contextos mais antigos do que nossa própria
experiência histórica. Somos apenas os subprodutos de histórias de ancestrais fascinantes e
quase mágicos em suas performances neste mundo. E na intenção de destrinçar as teias que
tecem estes legados familiares tem-se de viajar ao século anterior ao nosso. É para essa viagem
que eu convido você.
Minha herança humana viaja em células e sonhos desde há muito. Mas no nível de minha
consciência histórica, tudo começou com meu bisavô, um cearense de saúde férrea e de humor
fino e provocativo, que tinha uma fraqueza especial por saias. Luís Antônio de Araújo saiu do
nordeste para o Amazonas no século passado, quando ainda era bem jovem. Nascido no ano de
1821, em Camuci, Ceará, teve na longevidade e na força física suas mais marcantes
características. Viveu 104 anos e, aos oitenta, era famoso por ainda ser capaz de carregar fardos de
pirarucu pesando até 120 quilos.
Meu pai não conheceu o seu Araujinho, como chamavam meu bisavô no interior do
Amazonas.
Com fama de namorador e de grande contador de histórias, o velho cearense casou-se com
Maria Santana de Araújo já avançado em idade, aos 66 anos, ainda assim depois de um vastíssimo
processo de seleção.
Ele e Santaninha tiveram dois filhos: João Fábio e Joana, ambos nascidos em Nova Vista de
Canutama, no alto Purus, coração do Amazonas. Meu avô, João Fábio, nasceu quando seu pai já
tinha 68 anos e precisou lidar com a tragédia desde cedo. Em 1893, portanto apenas cinco anos
após haver se casado, Santaninha veio a falecer, vítima de uma das muitas doenças que matavam
bestamente as pessoas nas beiras dos rios do Amazonas: a febre negra.
Naqueles dias, o tempo passava com a mesma preguiça com que as águas deslizavam, lentas e
caudalosas, pelo rio Purus, na região do seringal Nova Vista, onde o velho Araujinho conseguira
um emprego como extrativista de balata de borracha. Sua intenção era trabalhar duro a fim de
fazer algum dinheiro com borracha, produto por excelência para quem quer que tivesse uma
visão clara de como a vida se desenharia nos anos por vir. O Amazonas vivia um tempo em que a
borracha era o chip de todas as possibilidades presentes e futuras.
Apesar da pobreza do interior, havia algumas inigualáveis compensações. Os cheiros naturais
da região eram um pagamento divino aos que insistiam em viver no lugar. Os aromas da floresta
eram extraordinários, aromas que, em geral, ainda podemos perceber nas vilas e pequenas aldeias
do interior do Amazonas. Era fragrância de mata viva, misturada com o odor de uma flora
incomparavelmente diversificada, onde se podia perceber o cheiro de flores jamais transformadas
em perfume em lugar nenhum do mundo.
Os imensos volumes de água também contribuíam para acrescentar ao ar o estranho odor da
vida subaquática, combinado ao das plantas que crescem à margem dos rios. Além disso, havia
uma cheirosa sensação de frescor que vinha de toda parte. A areia amarelada à beira dos igarapés
tinha em si o cheiro forte de algo que parecia uma mistura de enxofre com pó de café. Era um
aroma quase primal, como se a terra ainda exalasse os cheiros de seu mais recente parto: o
Amazonas.
Na pequena vila do seringal Nova Vista podia-se também discernir o forte aroma que vinha
das grandes chapas de ferro ou das imensas bases de barro queimado, onde mulheres de cabelos
compridos, presos por prendedores feitos de caroço de tucumã, agitavam suas colheres de pau,
fazendo a farinha de mandioca dançar incessantemente, enquanto não cansavam de contar casos