Confissões do pastor - Caio Fábio

escrever este livro me abismou num mundo de sentimentos e memórias que eu julgava que
haviam desaparecido quase completamente de dentro de mim. Que nada! Este livro me fez ver
como seu Araujinho e suas energias vitais, boas e más, me habitam com mais profundidade que
poderia imaginar. Vovô João Fábio e seus ideais, sua casa-hospital, sua “atração-desconfiada” em
relação à polícia, porventura não se repetem em meus sonhos de solidariedade, na Fábrica de
Esperança e no meu namoro sempre esquivo com os políticos? E que dizer de vovô Firmino e seu
espírito andarilho? Há ou não traços dele em mim? E mais: sua busca de prazeres perigosos
existe em mim desde há muito, sendo que hoje exerço razoável controle sobre isso.
Ora, e a Mãe Velhinha? Seu encanto pela natureza e seus mundos feitos de odores ainda hoje
me alucinam, me inspiram e me seduzem. Sou vítima de aromas e de suas inesquecíveis
lembranças.
Meu pai? Ora, desse então não preciso nem falar. Mais da metade de mim é ele. Ou de onde
me vem essa esperança incurável e inamovível, senão de raízes que nascem no peito cabeludo
daquele ser de alma amazônica incorrigível?
Mamãe? Além dos seios cheios de leite e de muito cafuné, ela me deu apetite existencial.
— Como é que a senhora está se sentindo hoje, mamãe? — indaguei no mês que passou.
— Como uma menina de vinte anos. Minha alma se recusa a envelhecer. Pena que meu
corpo não saiba disso. Por que será, meu filho? — devolveu-me mamãe.
Escrevendo este livro, foi-me possível ver como eles todos estão vivos em mim e em minhas
ações. Muitos dos meus sentimentos e sonhos nada mais são do que uma projeção de seus
sonhos, assim como muitos dos meus fantasmas nada mais são do que lembranças de seus
medos.
E a vida se repete. Hoje, 2 de novembro de 1996, faz vinte anos que meu irmão Luiz Fábio
partiu para o Eterno. Mas é possível vê-lo nas mãos cheias e hábeis de meu filho Ciro, de vinte
anos — um ano mais velho que meu irmão no ano de sua partida —, quando ele escorre o mesmo
talento musical que do tio vazava para o piano, ao qual ele jamais fora formalmente apresentado,
mas pelo qual irremediavelmente seduzido. Luiz vive em Ciro.
Foi por querer que você soubesse que eu não existo sozinho, mas que sou apenas extensão,
continuidade emocional e histórica de outros seres que me precederam, que escrevi este livro
iniciando em 1820, com aquele cearense apaixonado pela vida, que meus pais disseram foi o meu
bisavô, a quem amei, respeitei e em quem muitas vezes me inspirei, mesmo sem jamais lhe ter
dado sequer um único cheirinho no cangote.
Possivelmente quando este livro vier a ser publicado eu já estarei com 42 anos. “É cedo
demais para se escrever uma autobiografia”, disseram-me alguns amigos mais velhos. Eu
concordo. Mas como é que eu poderia saber se era cedo, se nem mesmo sei se estarei vivo na
Terra no dia de amanhã?
O tempo de escrever uma autobiografia é hoje, é tudo o que posso responder. Mas o que de
fato aprendi escrevendo estas “memórias” é que todo ser humano neste planeta deveria escrever
as suas. Mesmo que não seja para torná-las públicas, devem ser escritas para “publicar” para nós
mesmos os intrincamentos de nosso interior. Eu me tornei público para mim mesmo puxando
este livro de dentro de minha alma. Autobiografias podem ser as melhores auto-ajudas que se
pode receber do melhor de todos os analistas: a sua própria alma, quando tomada pela mão de
Deus e conduzida a “encontros” de cura e bálsamo. E isso só acontece quando a gente se dispõe a
abraçar seus monstros e seus príncipes, neste lugar onde mito e realidade são a mesma coisa: a
psique.
Olho para o futuro e vejo que já estou no lucro. Afinal, sou aquele rapaz que sempre achou
que não passaria dos trinta e que no auge de sua paixão existencial pelas coisas da fé desejou