Confissões do pastor - Caio Fábio

doutrinado a venerar judeu. Eles eram a raça eleita, o povo escolhido, os descendentes dos
patriarcas, os escritores da Bíblia, os irmãos raciais de Jesus e os gênios do mundo. Pensei assim
até que, numa certa manhã em Jerusalém, um desses filhos de Abraão acabou com minha poesia.
Ora, Alda e eu estávamos indo da Cidade Velha para a Cidade Nova e pegamos um ônibus de
judeus. O veículo estava completamente lotado. Vagou um assento, e Alda sentou. Quando vagou
o próximo, foi a minha vez. Pedi licença em inglês e me espremi ao lado de uma figura religiosa
masculina, toda vestida com um fraque preto. Sobre a cabeça, uma cartola e, debaixo desta,
cachinhos de cabelo loiro, que escorriam por suas têmporas. A barba era imensa e tinha as
extremidades esfiapadas, parecendo que não eram aparadas havia tempo. Percebendo que ele
queria ficar no corredor, estiquei as pernas e consegui passar, sentando-me à janela, ao lado do
religioso. Sorri para ele umas três vezes, mas nada. O judeu me olhava fixamente, quase me
fuzilando com os olhos. “Ele deve estar pensando: ‘o que esse gentio esquisito está fazendo
sentado aqui ao lado de um legítimo filho de Abraão’, afinal, esta é a terra deles”, falei comigo
mesmo, me sentindo quase na obrigação de achar explicação para a atitude mal-encarada daquele
fariseu.
Bum, bum, traack, pruuu, foi o que ouvi, enquanto o homem me olhava fixamente e mantinha
a banda esquerda de sua nádega erguida uns quatro centímetros do assento, a fim de poder
disparar melhor os seus mais letais puns contra a minha pessoa. Não acreditei. De repente, o gás
subiu com todo o seu veneno e corruptibilidade. Fedia como jamais imaginara que um filho de
Abraão fosse capaz de fazê-lo feder. Tentei abrir a janela, mas estava emperrada.
— Alda — falei entre os dentes sem olhar para ela —, esse cara aqui está podre e quer me
humilhar. Tá soltando pum aqui e fica olhando pra mim. Dá pra acreditar? — e ela, ao ouvir a
história, ficou roxa de tanto rir ante o insólito da situação.
Bem ali, no meio do bairro judeu de Jerusalém, a mística dos filhos de Jacó acabou para mim.
Daquele dia em diante, eu veria Israel como uma nação única na história, mas o judeu, enquanto
indivíduo, apenas como um ser capaz de soltar os piores puns do mundo, como qualquer outro
mortal. A minha decepção foi muito maior do que a daquele caboclo que flagrou meu avô João
Fábio soltando aquele monumental pum no porão de sua casa. “E judeu também peida?”, era
minha questão existencial mais profunda naquele momento. A partir daquele dia, passei a assistir
ao Woody Allen, procurando uma resposta.
Mas aquela viagem mudou a minha vida espiritual e, sobretudo, a minha visão da Bíblia.
Sendo uma pessoa tão olfativa e visual, a peregrinação pela palestina capacitou-me a, daí em
diante, fazer uma leitura multidimensional das Escrituras, pois, além de todo o enriquecimento
geográfico, histórico e até mesmo arqueológico que a viagem nos propiciou, as grandes
contribuições aconteceram mesmo foi no nível da subjetividade. As páginas da Bíblia ganharam
cor, cheiro, ondulação, abóbada celeste e dimensão para mim. Além disso, a visita à Galiléia
enterneceu-me a alma a tal ponto, que era como se eu tivesse ido lá para namorar Deus. Fiquei
apaixonado e romantizado pelo divino, e Jesus dava a Ele um rosto meigo e amigo.
No fim da viagem, fomos para Tel Aviv curtir um pouco de praia mediterrânea. Entramos na
água às oito da manhã e às seis da tarde ainda estávamos lá, nos deliciando naquela praia de ondas
mansas e de águas tépidas.
Naquela noite, entretanto, após o jantar num dos restaurantes à beira-mar, resolvemos
caminhar pela calçada. Não sei por que cargas-d’água perguntei a Alda se ela era feliz.
— Não. Não sou! — foi sua resposta. Eu quase caí para trás.
— O quê? Você não é feliz? Mas como? Você tem tudo! Eu vivo para você, temos dois filhos
lindos, conhecemos o amor de Deus, e estamos aqui, num lugar onde jamais imaginamos estar
em nossas vidas. Como não ser feliz? Não acredito no que estou ouvindo — falei oscilando entre