Confissões do pastor - Caio Fábio

perigoso, Zé. A gente num tem velocidade — disse um dos rapazes no banco de trás.
— Que nada. Eu vou atropelar essa bicha — disse nosso destemido motorista, partindo para
o ataque. Dessa segunda vez, já nos foi possível sentir o balanço da subida e da descida de cada
roda.
— Hum! Que nojo, cara — eu disse, agora com mais repugnância do que medo.
Depois de manobrar o carro mais uma vez, nós ficamos ali, dentro do carro, vendo aquele
animal imenso descer o barranco no sentido do nível mais íngreme na lateral da estrada.
— Vamos ver que tamanho ela tinha — disse Zé Fábio. — Ela raspou no fundo do carro —
ele prosseguiu — e ficou com o rabo de um lado e a cabeça do outro lado do caminho. — Então,
medimos a altura entre o Fusca e o chão, bem como a largura da estrada de um lado ao outro.
— Cara, que monstro. Um palmo e meio de altura e onze metros de comprimento — meu
primo concluiu. — Num vamos falar sobre isso lá em Itacoatiara pra ninguém dizer que nós
estamos loucos. Tô falando sério. Vai pegar mal — ele disse com seriedade. Concordamos todos,
mas, quando chegamos lá, eu não resisti. Vendo um monte de meninas numa das praças, fui logo
até lá vendendo aventura e contando aquela história de pescador.
— Cê tá é muito doido, bicho. Que foi que tu tomou, cara — me disse Tibério, um maluco
da cidade que eu conhecia de outros carnavais.
— Eu disse que num ia dá certo, num disse? — perguntou com um tom crítico o careta e
ponderado José Fábio.
A tentativa de “bom-mocismo” continuou. Mas como tinha feito muitos inimigos e também
por causa do medo permanente de ser traído por algum amigo de araque, mantinha o jiu-jítsu
“em cima”, treinando o máximo que podia com um lutador conhecido na cidade, chamado
Espartacus. “Assim”, pensava, “quando eles caírem dentro, eu vou estar preparado pra
arrebentar.”
A minha decepção comigo mesmo aconteceu logo no final do primeiro mês. Era abril e eu
concluía que não dava para ser normal. Os estudos eram maçantes. Entrava na Escola Técnica
Federal apenas para dormir das 13 às 17 horas. As meninas de portão eram tediosas, chatas,
insuportáveis. E as drogas eram irresistíveis, sedutoras e me faziam esquecer minha falta de
sentido para viver. De repente, me vi jogando tudo para o alto e partindo para aquela desgraçada
forma de existência. Parecia um carma. Era como se não houvesse nenhum caminho para fora
daquilo. Estava encurralado.
Até que numa noite, no início de maio, eu estava andando de moto solitariamente, aí por volta
das 22 horas, quando vi uma mulher morena, de corpo grande e bem-feito, olhos negros
profundos e cabelos nanquim, de tão pretos que eram, desfilando na penumbra, sem medo,
provocativa e segura. Ela parecia ser adulta e madura, e eu jamais a vira antes. Percebi que houve
uma certa faísca quando nossos olhares se cruzaram. Parei imediatamente, fiz a volta e encostei
na calçada, a um metro do ponto em que ela estava.
— Cê é linda demais pra tá andando sozinha aqui na Getúlio Vargas uma hora dessas. Deixa
eu te levar pra casa. Eu prometo que cê vai gostar — disse com a certeza de quem sabia que,
apesar dela parecer tão séria, o papo iria colar. Estava apostando na faísca que vira nos olhos dela.
Ela não disse nada. Não fez qualquer comentário positivo ou negativo. Andou solenemente na
direção da moto, prendeu a saia e montou.
— Me leva pra onde você quiser — disse.
Fiquei abobalhado com sua resposta e, ao mesmo tempo, incendiado de desejo. Fomos para
um motel recém-inaugurado nas proximidades do aeroporto Internacional de Manaus e só
quando chegamos ao quarto ela falou.
— Sou noiva, vou casar no mês que vem e não quero arruinar meu futuro. Tô aqui só porque