Confissões do pastor - Caio Fábio

ficar com raiva.
— Caio de Bossa? É esse o seu nome, cabeludo? — nova gargalhada.
— Não, minha senhora. Não é Caio de Bossa, não. É Caio de Boca; pergunte às meninas
aqui. Elas sabem que meu nome é Caio de Boca — respondi lambendo os lábios, curtindo o gosto
de minha vingança.
Ninguém riu. Houve silêncio. A mulher maluca ficou me fitando com surpresa durante uns
três a cinco longos segundos, e caiu na gargalhada. Foi só então que os demais bobos da corte
riram também, sem graça.
— Gostei de você seu Caio de Boca. Pode entrar. Mas num me apronta, tá? Cê é doidão, mas
é sincero — ela completou, para perplexidade de todos. Mas a surpresa maior é que a baiana era
dona Rose, mãe de Alda. Então, entrei.
Não conhecia a todos, mas era conhecido pela maioria dos rapazes e moças que estavam ali.
Entretanto, ninguém falava comigo. Todos me admiravam e me odiavam. E eu ignorava o ódio
deles, mostrando minha total independência de movimentos, e, ao mesmo tempo, tirava proveito
da admiração que sabia que eles tinham por mim. Gargalhava sozinho, como se estivesse
bem-acompanhado, dançava ao som das músicas que me arrebatavam a alma, mesmo que não
estivessem sendo tocadas, e via a minha solidão autônoma ser dona do ambiente daquelas pessoas
inseguras e incapazes de acreditar em sua própria liberdade de ser.
Foi só depois de alguns minutos que vi a menina da casa conversando com um atleta de
plantão. Aproximei-me e peguei seu braço.
— Meu irmão, cê já conversou às pampas. Deixa eu bater papo com ela só um pouquinho! —
disse eu ao rapaz, que nada respondeu. Apenas olhou para Alda e percebeu um consentimento no
olhar da garota. Então perguntei a ela a que horas aquele circo estaria terminado.
— Aí pela meia-noite — respondeu.
— Então, à meia-noite fica na varanda que eu volto para te ver — disse eu, largando-a no
meio do salão e indo embora.
À meia-noite eu voltei. Ela estava lá, em pé, ansiosamente me esperando. Falamos cinco
minutos e ela me disse que no dia seguinte iria a uma festa na casa de uma amiga. No domingo eu
estava na mesma festa. Dançamos e nos beijamos. Na segunda-feira, peguei-a na escola no meio
da tarde e levei-a para a floresta, para as margens sedutoras de um igarapé. Choveu copiosamente
sobre nós enquanto nos deliciávamos na liberdade da solidão que as matas amazônicas
emprestam a qualquer um que as visite. Levei-a de volta um pouco antes de seu chofer chegar
para buscá-la na escola. Ela estava toda ensopada, mas feliz e apaixonada. Eu, entretanto, sentia
por ela algo estranho. Não era nada avassalador, mas era forte, e me dava a sensação de ser algo
amigo, constante e sincero.
Nas semanas seguintes saí com ela todos os dias. Íamos juntos para a floresta. Ela não fumava
maconha com regularidade, mas não rejeitava um tapa ou outro sempre que eu oferecia. Piano,
desenho e poesia eram as suas paixões. Amava arte e falar de coisas místicas. Dizia que sentia as
vibrações do mundo espiritual e não se constrangia em dizer que sabia ler mãos. Afirmava que
uma cigana a ensinara e que se tratava de uma “ciência precisa”. Eu não acreditava em nada
daquilo, mas curtia a inocência dos seus 16 aninhos. Estava a caminho dos 19 anos, mas me sentia
como se fosse muitos, muitos anos mais velho do que ela.
Estar com Alda era diferente e eu me sentia bem. Passaram-se dois meses e nós continuamos
a sair juntos. Entretanto, eu a tratava com um carinho e um respeito que eu jamais dispensara a
nenhuma outra menina ou mulher antes, em minha curta, porém intensiva vida amorosa. Mas
apesar de tudo, eu não estava feliz. O problema, no entanto, não estava nela, mas em mim, pois
minhas angústias interiores não cessavam.