Confissões do pastor - Caio Fábio

fora embora e nunca mais voltara? Mas lá no fundo Zezé sabia que havia encontrado o homem
mais honrado que jamais conhecera, e que ele não a enganaria.
Esperou seis anos, alimentando seu amor apenas com memórias e cartas, até que no fim do
ano de 1917, pondo termo a um período de pura e insólita esperança, Zezé viu o navio aportar em
Salvador e dele desembarcar um João Fábio seis anos mais velho, porém absolutamente intacto
em seus motivos, sentimentos e compromissos.
Casaram-se no fim daquele ano, foram juntos para Manaus e, de lá, acabaram dirigindo-se a
Canutama, para o seringal Nova Vista, cuja propriedade vieram a adquirir no ano seguinte.
A vida no seringal foi cheia de dor e dramaticamente marcada pela solidariedade aos
habitantes do lugar. Lá lhes nasceram dez filhos, mas três deles morreram ainda na infância. José
e Edgar partiram ainda em idades bem tenras, mas a dor da morte de Luís Ricardo foi profundíssima.
Todas as histórias sobre Luís contam de um rapaz bonito, forte e extremamente sensível,
que nascera de um parto gêmeo com Elvira. Eles eram os mais velhos dos dez filhos. Mas em
1931, quando estavam com 12 anos, Elvira e Luís acompanharam o pai numa viagem a Manaus,
durante a qual o garoto foi atingido por uma horrível febre e morreu ao chegar à casa de uns
amigos, deixando um imenso rombo emocional no coração de seus pais e irmãos.
De volta ao interior, o magoado e abatido João Fábio não esmoreceu ante a perda do filho.
Mesmo com muita dor na alma, entregou-se à atividade que ele iniciara quando chegara da Bahia,
em 1912, formado em farmácia. Muito mais do que gerir o seringal, João Fábio dava-se inteira e
gratuitamente ao cuidado dos pobres e miseráveis que viviam naquela região.
Sua fama como homem solidário e generoso vive até hoje.
Milhares foram aqueles que o procuraram vindo de lugares remotos, viajando dias sobre uma
estreita canoa, a fim de buscar ajuda médica e alívio para suas dores, febres, feridas, angústias e
medos.
A força de sua vida foi tão significativa, que seu professor na faculdade de direito, na qual ele
viria a se matricular em 1933 e a concluir em 1937, Ramayana de Chevalier, chegou a descrever
com palavras míticas o seu curriculum social, texto transcrito no álbum de nossa família.
Era o dia 4 de dezembro de 1926 quando nasceu meu pai, Caio Fábio D’Araújo, na cidade de
Canutama, no interior do Amazonas.
Vovô Fábio foi registrá-lo com o nome da família Araújo. Orgulhoso, falou o nome do menino,
certo de ter evocado um grande significado latino para acompanhar aquele ser humano para o
resto da vida: Caio, em latim, significa bordão, cajado ou alegria. Ele se apegou ao último
significado e desejou, de todo o coração, que seu oitavo filho fosse um ser humano que trouxesse
felicidade a este mundo.
Enquanto ele se perdia em delírios de felicidade paterna, o escrivão cometia um engano
ortográfico que acabaria criando uma cômica, porém interessante mudança na grafia do nome de
minha família: trocou o “de Araújo” por um inexplicável “D’Araújo”.
Apesar de ser um erro, vovô Fábio decidiu conservá-lo, como que profeticamente percebendo
que aquele seu filho viera ao mundo marcado por estranhas intenções divinas que o fariam
escolher caminhos de trajetórias intensas e radicais para percorrer.
Cainho, como logo passaram a chamá-lo carinhosamente em família, viveu de modo mais que
normal o primeiro ano de sua vida. João Fábio, sempre sério, porém muito meigo com os filhos,
não hesitava em manifestar uma especial atração pelo menino. Filhos e filhas não lhe faltavam e
ele devotava algum tipo de expressão diferenciada por todos, deixando, entretanto, que essas
diferenças existissem como segredo entre ele e cada criança. Talvez seja por essa razão que,
mesmo hoje, os filhos que ainda estão vivos falem do pai como se fossem filhos únicos. Do