Confissões do pastor - Caio Fábio

Capítulo 32
“A tempestade cai sobre os navegantes e ameaça tragá-los. Todos empalidecem
diante da morte que os espera. O céu e o mar se acalmam, e o excesso da alegria
que nasce em seus corações é exatamente proporcional ao excesso de seu medo na
hora da tormenta.”
Santo Agostinho, Confissões
Conforme havia solicitado, fui o último a ser retirado da aldeia. A tribo toda foi para a beira
do rio para se despedir de mim. Chorei muito, beijei a todos os que pude e disse que jamais me
esqueceria de seus rostos para o resto de minha existência. Enquanto Manoel remava o
casquinho até ao fragilíssimo monomotor que viera me buscar, mantive meus olhos fixos na
paisagem que ficava para trás. Tinha a esperança de um dia voltar ali, mas também tinha a
suspeita de que talvez jamais conseguisse retornar. Acenei uma última vez e entrei no
apertadíssimo avião.
— Boa tarde, pastor. Meu nome é George — disse o piloto, homem de uns sessenta anos e
com um pesadíssimo sotaque de americano que não se esforça o suficiente para falar português.
— Quanto tempo vai levar daqui a Manaus? — perguntei, pois sabia que num avião daquele o
tempo e o vento têm importância fundamental.
— Ah, umas duas horas e meia, no máximo — ele respondeu.
A decolagem de dentro do rio Nhamundá foi um susto, pois pegamos um vento de proa e a
velocidade do aparelho diminuiu. Subimos, mas passamos raspando na copa de uma enorme
castanheira.
— Ê, ê! Esse negócio sempre sobe assim mesmo, George? — indaguei assustado.
— Não. Foi porque a gente quase não conseguiu — ele respondeu friamente, como se a
possibilidade de nós não termos conseguido fosse significar qualquer coisa menos banal que a
morte.
“Esse George é esquisito”, pensei.
Dez minutos depois de estarmos voando, entramos numa nuvem escura. O avião subiu,
desceu, sacudiu e começou a tremer sem parar. Em seguida, caiu um pé d’água sobre nós como
eu jamais vira antes. Foi esquentando. Comecei a suar. Alaguei meu tênis e encharquei a calça.
Foi quando vi que na janela havia uma tampinha de vidro, bem redonda, que estava ali para casos
como aquele: permitir a entrada de vento quando uma tempestade impedisse o piloto de abrir
mais as entradas de ar. Rodei aquela tampinha e enfiei o nariz ali. Que alívio.
A tempestade, entretanto, não aliviava. Os balanços e as trepidações pareciam se agravar.