Confissões do pastor - Caio Fábio

Obrigado, Jesus — falei, olhando para George.
— Eu já estava que não agüentava mais — disse Alda. — Estou sentindo um peso horrível.
Meu medo era que o menino nascesse e você não estivesse aqui.
Deixei que ela falasse tudo o que estava sentindo e depois contei minhas experiências
mágicas entre os yscarianas. Papai e mamãe também se deleitaram ouvindo as minhas histórias
sobre a tribo.
— Que coisa, meu filho, do jeito que você está falando parece até que você ficou muitos anos
com eles — disse mamãe.
O que eles não sabiam, e àquela altura eu também não, é que aquela semana alteraria
dramaticamente minha visão daquilo que é essencial e genuíno no evangelho em relação a
inúmeras imposições da religião e que não têm nada a ver com a fé.
— É, sim, mãe. Eu me sinto como se, de alguma forma, eu tivesse vivido muito tempo entre
eles. De algum modo eu sei que não sou mais o mesmo em muitas áreas da minha vida. Aqueles
índios vão viver em mim para sempre — falei com uma certa emoção.
— Caio, me ajuda. A bolsa d’água estourou. O que eu faço? — Alda exclamou, assustada, às
quatro da manhã do dia seguinte à minha chegada da tribo. Saí de casa correndo e fui acordar
uma parteira que morava a uns quinhentos metros de nossa residência. Quando ela examinou
Alda, foi logo mandando ir buscar uma bacia, toalhas, gaze e outras coisas. Aí me apavorei. Eu
queria apenas que ela me dissesse se dava tempo de correr para o hospital, não que Alda tivesse o
filho em casa. Era muito arriscado.
— Joede, a Aldinha está em trabalho de parto. Estou com dona Maria, a parteira lá da igreja,
aqui com a gente. O que devo fazer? Deixo nascer aqui ou levo para o hospital? — perguntei
nervoso ao telefone, acordando nosso médico às quatro e meia da manhã.
— Saia daí correndo agora mesmo. Encontro vocês no hospital em 15 minutos — disse ele, já
batendo o telefone.
Quando chegamos, uma maca já esperava por Alda e levaram-na imediatamente. Cinco
minutos depois, vi uma enfermeira saindo da mesma sala com uma coisinha branquinha e
pequenininha como um bonequinho.
— De quem é esse neném? É homem ou mulher? — indaguei. Mas a mulher não me deu
resposta. Olhou-me com aquele estranho ar de reprimenda que às vezes as enfermeiras
possuem, e entrou no berçário. — Joede, nasceu? — perguntei tão logo ele meteu o rosto para
fora da sala.
— Você não viu? Acabou de passar aqui. É homem. Todo ruivo. É comprido, mas bem
magrinho. Também, prematuro de oito meses! — disse contente.
Quando vi o menino já devidamente lavado, eu me assustei. Ele era tão ruivo e branco, que
pensei tivessem trocado meu filho por outro ali no hospital. Depois, com calma, é que fui vendo
como ele reunira as duas linhas européias de nossa ascendência. O lado de vovó Zezé, com seus
ancestrais franceses, e a linhagem absolutamente européia de Alda, com avós alemães e
portugueses, todos muito brancos e loiros. No dia seguinte, quando saí do hospital carregando o
ruivinho, já havíamos decidido que ele seria Davi, como o da Bíblia, pois a semelhança no biótipo
dos dois era óbvia.
— Pega esse menino que ele vai explodir de vermelho — gritei para Alda. Assim que os
primeiros raios de sol caíram sobre ele, a impressão que tive foi a de que ele estouraria. Foi
ficando vermelho com tamanha rapidez, que parecia que algo estava errado.
— Fica calmo, é que gente branca demais é assim mesmo — disse Alda do alto de sua vasta