Confissões do pastor - Caio Fábio

tudo o que eu queria era seguir a Cristo, ser discípulo Dele. Mas como é que eu estaria daí a
alguns meses ou uns poucos anos? Será que aquilo não era apenas o fruto do medo de ficar
possuído por forças do inferno? Era fuga? Ou quem sabe apenas uma resposta de minha
memória religiosa, infantil, aos dramas do momento. E as drogas? E os amigos? Como é que eu
viveria essa vida de crente? Será que teria que encaretar de vez? E as gatinhas? Eu gostava
alucinadamente de mulheres. Será que depois de alguns meses eu não entraria em crise e jogaria
tudo para o alto apenas para não me privar dos prazeres sexuais e da promiscuidade da qual tanto
me orgulhara? Enfim, foi um sentimento terrível e que se comprimiu em mim como se tudo isso
tivesse estado ali, perturbando-me, por muito tempo. Mas foram, de fato, apenas alguns
segundos de questionamento.
— Caio Fábio, meu filho, não vai ser nada fácil. Mas em Cristo você vai conseguir — disse
papai, como se adivinhasse o tufão de questões que se alvoroçavam dentro de meu peito.
— O que você acha que vai ser difícil, filho? — mamãe perguntou, tendo ouvido a palavra de
papai desde o início.
— A mulherada, mãe. As mulheres serão, sem dúvida, a pior luta que terei. Eu estou
acostumado demais a sair com muitas mulheres diferentes. Eu não consigo ficar sem sexo. Eu
não sei como é que vai ser — eu respondi com toda sinceridade.
— Olha filho, a tentação é como um animal. Se você der comida pra ele, ele cresce. Se não
der, ele definha. Nunca morre, mas enfraquece muito dentro da gente — papai afirmou, como se
eu soubesse como é que a gente não alimenta a fera que vive em nós. Eu não sabia nem como
conseguir vontade para enfrentar aquilo, quanto mais força suficiente para desenvolver
resistência interior para não alimentar minhas tentações.
— Mas comé que a gente não alimenta o bicho que vive dentro da gente, pai? — era o que eu
mais queria saber. — Eu não quero mais viver do jeito que tenho vivido, mas também não quero
deixar de fazer essas coisas só porque eu me acorrentei a esse pé de castanhola que tem aqui na
frente de casa. Se for assim, vai ser um inferno. Eu quero parar numa boa. Sem desespero.
Papai me olhou com um ar inesquecível de amizade e compromisso com a minha vida.
— Se você quer vencer, você vai vencer. Deus nunca nos dá tentações maiores que as forças
que ele também nos dá para resistir. Para matar a carne, a gente deixa de dar comida a ela. E para
alimentar o espírito, a gente dá de comer a ele. Por isso, se você quiser, nós vamos começar a
jejuar, você e eu, juntos. Assim nós vamos enfraquecer a carne. E com a leitura disciplinada da
Palavra de Deus e com as orações, meditações e preces, nós vamos alimentar o espírito — ele
concluiu e ficou aguardando a minha reação.
Completamente distante do convívio emocional de minha casa por mais de quatro anos, eu
não sabia mais quem meus pais eram, como seres humanos. Entre outras coisas, eu não sabia que
papai se tornara uma espécie de monge cristão do asfalto. Alguns anos após sua conversão
evangélica, ele havia desenvolvido disciplinas espirituais incríveis. Dentre elas, o jejum. Entregue
ao prazer de jejuar, ele ficava longos períodos semanais de abstenção alimentar radical. Às vezes,
ficava até cinco dias sem comer nem beber nada. Apenas se isolava e orava com paixão e
intensidade.
— Eu quero aprender tudo isso. O senhor me conhece e sabe que eu não faço nada pela
metade. Se é pra ir com Deus, então vamos até o fim. Eu gosto de ir pra valer. Me ajude, por favor
— foi minha resposta e meu pedido de socorro.
Após aquela conversa, papai orou e pediu a Jesus que não deixasse mais aquelas forças do
inferno se apoderarem de mim. Em seguida, nos abraçamos e nos beijamos. Toda a família veio
me beijar. Chorei como se estivesse voltando de uma longa e perversa viagem, retornando a um
lar que eu achava que já não era meu, mas que, estranhamente, continuava a me pertencer.