Confissões do pastor - Caio Fábio

forçava a fazer um percurso de seis quilômetros de ida e volta.
Como papai chegou à escola um pouco fora da idade, sua maior dificuldade foi ter de lidar
com a estupidez de certos mestres, que perdiam a paciência quando viam meninos mais novos
sabendo mais que ele e, em vez de procurarem saber o que havia acontecido, simplesmente
diziam: “Menino, é impressionante como você é burro. Será que não tem vergonha de saber
menos do que esses outros colegas que são menores que você?”
Ora, aquelas perversas observações poderiam ter tido um poder terrivelmente devastador
para ele. Entretanto, o efeito foi o oposto. Caio decidiu que nunca mais na vida ouviria nada igual.
Como ele não poderia ser o melhor nas aptidões físicas, seria o mais destacado na área
intelectual. Assim que adquiriu um pouco mais de desenvoltura na leitura e nos básicos da
aritmética, nunca mais deixou de ser o primeiro de qualquer turma, para o resto de sua vida.
As marcas mais preponderantes da personalidade de papai foram perseverança e
autoconfiança. Vovô sempre dizia a ele: “Meu filho, não há nada neste mundo que você não possa
fazer. Nunca deixe que nenhum limite tire de você a ambição da auto-superação.”
Foi por isto que papai se destacou em tudo o que pôde competir de igual para igual e se
superou em tudo aquilo que os outros consideravam ser para ele uma impossibilidade.
Aprendeu a nadar, a cavalgar, a subir em árvores, a lutar lutas de chão — especialmente se
utilizando dos rudimentos do jiu-jítsu, recém-trazido para o Amazonas por alguns curiosos — e,
sobretudo, aprendeu a dirigir qualquer coisa, mesmo sem a adaptação do veículo à sua condição
de aleijado, o que era uma verdadeira façanha para um rapaz sem qualquer movimento na perna
direita.
Para ele, o desafio mais difícil talvez estivesse na área do relacionamento com o sexo oposto. A
preocupação de seu pai era como Caio se relacionaria com as meninas. Desejoso que não se
frustrasse, vovô Fábio dizia-lhe que quando o verdadeiro amor chega, as deficiências se
transformam todas em virtudes. Mas o jovem Caio Fábio não parecia precisar desse
condicionamento psicológico para se afirmar em relação às beldades de seus dias.
Às vezes, quando ia da escola para casa, andando sob o sol causticante do eterno verão do
Amazonas, arrastando-se ao embalo de sua pesada muleta, ele via as meninas se juntarem sobre o
estreito espaço das janelas dos velhos casarões erguidos rente à rua, a fim de verem-no passar.
Não foram poucas as ocasiões em que ele lembra de ter chegado perto da janela, e ouvir as
meninas impiedosamente falarem alto, umas para as outras, alguma coisa como: “Puxa, que
pena! Um garoto tão bonitinho, mas aleijado que nem um caranguejo.” Quando ele me contou
isso pela primeira vez, eu perguntei:
— E como é que você se sentia?
Nunca esqueci sua resposta, que muitas vezes me volta à memória, especialmente nos
momentos em que tenho precisado enfrentar a indiscrição ou mesmo a postura preconceituosa
de muitos que passam pelo meu caminho.
— É, menina, você só está dizendo isso porque você não sabe como caranguejo é gostoso.
E foi assim que, de um modo ou outro, ele seguiu dando suas respostas às freqüentes
tentativas que a vida lhe fazia de nele semear as sementes da inferioridade e, assim, roubar-lhe a
chance de escrever sua própria história.
Caio nunca se sentiu em desvantagem diante da vida. Ao contrário, no fundo, no fundo,
achava que Deus dera a ele uma bênção extraordinária, fazendo-o nascer numa família feita de
gente tão humana e intelectualmente perspicaz, como seu pai e sua mãe. Além disso, achava que
sua perna morta era apenas um detalhe em alguém tão inteligente e forte como ele.
Uma boa auto-imagem é a melhor auto-ajuda!