Confissões do pastor - Caio Fábio

contrair núpcias caso eu fosse para lá com aquela cara de Che Guevara. E, imitando Zé Curió,
enquanto eu raspava a barba, repetia: “Eu não quero nem saber quem morreu, eu quero é
chorar.”
Mas a força de meus contatos com a dimensão espiritual não me permitiu relaxar nem
mesmo no casamento, vez que Alda e eu havíamos planejado passar a lua-de-mel num barco, do
outro lado do rio Negro, e em vez de fazermos uma lua-de-mel com sexo, iríamos jejuar e orar.
Ela havia concordado com a minha proposta; mas eu, entretanto, fora o pai da idéia maluca.
— Eu já fui tão doido nessa área, que o melhor é não fazermos sexo por uma semana depois
de casados. Será um exercício de domínio próprio e um ato de consagração de nossa sexualidade
a Deus — dizia eu cheio de convicção, enquanto ela apenas consentia com a idéia.
— Cê tem certeza? Pra mim o que você quiser tá bom — falava ela com aquele sotaque
carioca dengoso e pesado.
Quando uma semana antes do casamento dissemos na casa de Alda, que iríamos pegar um
pequeno barco com motor de centro e zarpar para o outro lado do rio, a mãe dela não se conteve.
— Que nada. Vocês não são loucos de pensar que Manelzinho e eu vamos consentir com uma
maluquice dessas. Pode tirar o cavalinho da chuva que isso não vai acontecer de jeito nenhum —
falou dona Rose.
Lutaram contra a idéia, mas não nos apresentaram nenhuma alternativa. Pensamos em outro
programa de índio: ir para um pequeno sítio de amigos, para nos internarmos numa cabana no
meio do mato.
— Melhorou um pouco — disseram eles.
Mas como nosso negócio era casar, estávamos aceitando qualquer imposição deles, desde que
não mudassem nossos planos básicos. Na véspera do casório, o pai dela chegou com duas
passagens para o hotel Tropical de Santarém.
Casamos e fomos para lá. Alda se encantou. Apreciou as flores do lugar, brincou com as
crianças na piscina, nadou e pegou muito sol com um casal paulista que também estava em
lua-de-mel. Eu participei de tudo, mas com muito menos ímpeto do que a situação demandava de
mim. Fizemos tudo para manter nosso voto de abstinência intacto, e conseguimos. No sábado à
tarde, entretanto, fomos visitados por um missionário americano que trabalhava na cidade, que
nos fez um pedido insólito: “Será que dá para o irmão ir pregar na nossa igreja amanhã, domingo,
à tarde e à noite?” Alda achou um absurdo que alguém tivesse a cara-de-pau de convidar um casal
em lua-de-mel para uma atividade como aquela, mas não disse nada.
Como eu iria pregar no domingo à tarde, jejuei pela manhã, literalmente me abstendo de toda
e qualquer comida. O missionário nos pegou no hotel e nos levou a uma pequenina igreja nos
arredores da cidade. O local era extremamente pobre, e as ruas que davam acesso à igreja eram
bastante enlameadas. O templo era ínfimo, porém devidamente cuidado pelo trato meticuloso
das mãos do casal de americanos. Preguei uma mensagem sobre o amor de Deus como sendo o
único poder capaz de nos fazer amar os homens e mulheres desse mundo. Meu texto foi o do
apóstolo Paulo, em I Coríntios 13: “Ainda que eu fale as línguas dos homens e dos anjos, se não
tiver amor serei como o bronze que soa e como címbalo que retine.” Falei com muita paixão. Toda
a minha ternura e emoção contidas pelo voto de abstinência vazaram ali, na projeção de uma
outra forma de amor. Depois, ao final do culto, em vez de nos levar para o hotel, o pastor, de quase
dois metros de altura, ainda teve o santo desplante de pedir que eu ficasse no lugar, orando
individualmente por aproximadamente trinta pessoas que se enfileiraram esperando que eu
impusesse as mãos sobre elas em prece intercessória. E o pior de tudo é que fui insensível o
suficiente para com Alda e aceitei o convite.
Às onze horas da noite ele nos devolveu ao hotel, esbagaçados e com a promessa de que às 13