Terry Pratchett

Schlammwürmer waren.
Rosie Palm verriegelte die Tür ihrer Wohnung, lehnte sich dagegen
und sah Sandra an.
»Was ist er«, fragte Sandra und stellte ihren Nähkorb auf den
Tisch. Etwas darin klapperte. »Ist er auf unserer Seite«
»Du hast die Jungs gehört!«, erwiderte Rosie scharf. »Keine Bestechungsgelder
mehr! Und dann bringt er uns zu Schwungs Mistkerlen,
und dann übergibt er uns nicht! Ich könnte ihn umbringen!
Ich habe ihn in der Gosse aufgelesen und ihn von Moosig zusammenflicken
lassen, und jetzt treibt er irgendwelche dummen Spielchen!«
»Ja, aber was ist eine schnelle Nummer«, fragte Sandra munter.
Fräulein Palm zögerte. Sie mochte Sandra, und die zusätzliche
Miete konnte sie gut gebrauchen, aber manchmal fragte sie sich, ob
a) sie mit der jungen Dame reden sollte oder ob b) Sandra sie auf
eine sehr sanfte, hintergründige Weise aufzog. Sie argwöhnte
Letzteres, da Sandra oft mehr verdiente als sie. Es wurde allmählich
peinlich.
»Es ist eine Art Marmeladenkrapfen«, sagte sie. »Jetzt solltest
du besser gehen und ...«
Jemand klopfte an die Tür hinter Rosie. Sie winkte Sandra durch
den Perlenschnurvorhang, fasste sich und öffnete.
Ein recht kleiner Alter stand im Flur.
Alles an ihm hing hoffnungslos nach unten. Sein grauer
Schnurrbart hätte von einem Walross gestohlen sein können oder
von einem Schnauzer, der gerade eine sehr schlechte Nachricht bekommen
hatte. Seine Schultern hingen kraftlos und apathisch
herab. Selbst Teile seines Gesichts schienen den Kampf gegen die
Schwerkraft verloren zu haben.
Er hielt eine Mütze in den Händen und drehte sie nervös hin
und her.
»Ja«, fragte Rosie.
»Äh, es steht >Näherin< auf dem Schild«, sagte der Alte kleinlaut.
»Und, nun, seit dem Tod meiner Frau, weißt du, ich bin mit
diesen Dingen nie gut zurechtgekommen ...«
Sein Blick kündete von purer, hilfloser Verlegenheit.
Rosie bemerkte den Sack zu seinen Füßen und hob ihn hoch. Er