Terry Pratchett

»Der Tag wird kommen, an dem sich die zornigen Massen erheben
und von ihrem Jochen befreien, meint der Fischhändler«, sagte
Sam.
Würde ich wirklich für Schwung spionieren, wäre der Fischhändler
so gut wie tot, dachte Mumm. Eine ziemliche Revolutionärin,
unsere Mutter.
Er fragte sich, ob es überhaupt möglich war, diesen jungen Narren
die Grundlagen der Politik zu lehren. Das war schon immer
der Traum. »Ich wünschte, ich hätte damals gewusst, was ich heute
weiß.« Aber wenn man älter wurde, begriff man, dass man heute
ein anderer war als damals. Das frühere Selbst war ein dummer
Narr. Das frühere Selbst hatte ganz am Anfang des steinigen Weges
gestanden, der zum heutigen Selbst führte, und ein Teil des Weges
bestand darin, ein dummer Narr zu sein.
Ein viel besserer Traum, der ruhigen Schlaf bescherte, war der,
heute nicht zu wissen, was man damals nicht gewusst hatte.
»Was macht dein Vater«, fragte Mumm, als ob er es nicht wüsste.
»Er starb vor langer Zeit, Oberfeldwebel«, antwortete Sam. »Als
ich klein war. Er geriet unter einen Karren, als er die Straße überquerte,
hat meine Mutter erzählt.«
Und sie war auch eine meisterhafte Lügnerin.
»Tut mir Leid, das zu hören«, sagte Mumm.
»Äh, meine Mutter meint, du wärst abends zum Tee willkommen,
wo du doch allein in der fremden Stadt bist, Oberfeldwebel.«
»Möchtest du einen weiteren Rat von mir, Junge«
»Ja, Oberfeldwebel. Ich lerne viel.«
»Gefreiten laden ihren Oberfeldwebel nicht zum Tee ein. Frag
mich nicht nach dem Grund. Es ist eben so.«
»Du kennst meine Mutter nicht, Oberfeldwebel.«
Mumm hüstelte. »Mütter sind Mütter, Gefreiter. Sie sehen nicht
gern Männer, die allein zurechtkommen. Sie fürchten, es könnte
abfärben.«
Außerdem weiß ich, dass sie seit zehn Jahren mit den Geringen
Göttern zu tun hat. Eher würde ich die Hand auf den Tisch legen
und Schwung den Hammer geben, als heute durch die Unbesonnenheitsstraße
zu gehen.
»Nun«, sagte Sam, »sie will Kummervollen Pudding für dich