Terry Pratchett

tierte Ludo ruhig.
»Alle anderen sind blöd.«
Witwenmacher wandte sich wieder dem Tisch zu, und eine Bewegung
- besser gesagt, die Abwesenheit von Bewegung - weckte
seine Aufmerksamkeit. Am anderen Ende des Tisches saß ein Assassine
und las in einem Buch, das vor seinem Teller stand. Er war
ganz auf seine Lektüre konzentriert, die Gabel auf halbem Wege
zum Mund.
Witwenmacher zwinkerte den übrigen Aufsichtsschülern zu,
nahm einen Apfel aus der nahen Schale, holte aus und warf ihn mit
boshafter Zielsicherheit.
Die Gabel bewegte sich wie die Zunge einer Schlange und
spießte den Apfel auf.
Der Leser blätterte um, führte die Gabel zum Mund und biss
vom Apfel ab, ohne den Blick vom Buch zu lösen.
Die Aufsichtsschüler sahen Witwenmacher an; hier und dort kicherte
jemand. Der junge Mann runzelte die Stirn. Der Angriff mit
dem Wurfgeschoss war fehlgeschlagen, deshalb war Witwenmacher
gezwungen, es mit Esprit zu versuchen, den er nicht hatte.
»Du bist ein echter Blödmann, Hunde-Freund«, sagte er.
»Ja, Witwenmacher«, erwiderte der Leser ruhig und blickte weiter
in sein Buch.
»Wann legst du endlich einige anständige Prüfungen ab, Hunde-
Freund«
»Weiß nicht, Witwenmacher.«
»Hast noch nie jemanden getötet, oder, Hunde-Freund«
»Wahrscheinlich nicht, Witwenmacher.« Der Leser blätterte
wieder um. Das leise Knistern der Seite machte Witwenmacher
noch wütender.
»Was liest du da«, fragte er scharf. »Robertson, zeig mir, was
der Hunde-Freund liest. Na, komm schon, her mit dem Buch!«
Der Junge neben dem Schüler, den Witwenmacher Hunde-
Freund nannte, nahm das Buch und warf es über den Tisch.
Der Leser seufzte und lehnte sich zurück, als Witwenmacher einen
flüchtigen Blick auf die Seiten warf.
»Seht euch das an, Leute«, sagte er. »Hunde-Freund liest ein Bilderbuch.«
Er hielt es offen. »Hast es selbst mit deinen Buntstiften
ausgemalt, was, Hunde-Freund«