Terry Pratchett

lich zeichneten sich Probleme ab.
»Was willst du dem Mann zur Last legen, Oberfeldwebel«,
fragte Sam.
»Versuchten tätlichen Angriff auf einen Wächter. Du hast die
Messer gesehen.«
»Aber du hast ihn getreten.«
»Stimmt, das habe ich ganz vergessen. Also werfen wir ihm auch
Widerstand gegen die Verhaftung vor.«
Erneut lachten die Wächter. Wir, die wir uns dem Tode nahe fühlen,
lachen über alles.
Was für ein Haufen. Ich kenne euch, meine Herren. Ihr gehört
zur Nachtwache, weil ihr ein ruhiges Leben liebt, und wegen der
Pension. Ihr lauft nicht zu schnell, um das Risiko zu umgehen, dass
die Gefahr noch da ist, wenn ihr den Ort des Geschehens erreicht.
Und das Schlimmste, das ihr erwartet, ist ein widerspenstiger Betrunkener
oder eine besonders sture Kuh. Die meisten von euch
sind nicht einmal Polizisten, nicht im Kopf. Im Meer des Abenteuers
schwimmt ihr ganz unten.
Und jetzt herrscht plötzlich Krieg, und ihr steckt in der Mitte,
weder auf der einen noch auf der anderen Seite. Ihr seid eine kleine
Gruppe dummer Nachtnarren und nicht einmal Verachtung
wert. Aber glaubt mir, Jungs - ihr werdet aufsteigen.
Nachdem es in der Morphischen Straße still geworden war, regte
sich ein oder zwei Minuten lang nichts.
Dann kam eine Kutsche um die Ecke. Sie wirkte sehr vornehm,
und wo bei anderen Kutschen Laternen hingen, brannten Fackeln.
Als sie auf dem Kopfsteinpflaster hin und her schlingerte, schienen
sich die Flammen zickzackförmig in die Länge zu ziehen und rauchiger
zu werden.
Wenn ihr Licht überhaupt etwas verriet, so dies: Die Kutsche
schien mit violettem Livree herausgeputzt zu sein. Und sie lastete
recht schwer auf den Rädern.
Sie hielt in der Nähe der Stelle an, wo Mumm den Wächter verhaftet
hatte. Mumm glaubte, viel über verdächtige Schatten in der
Dunkelheit zu wissen, aber die beiden dunklen Gestalten, die aus
der Finsternis eines Türeingangs ins Licht der Fackeln traten, hätten
ihn überrascht.