Terry Pratchett

Mumm sah zu den Dächern.
»Ist das alles«, brummte Ned.
»Gib mir deine Dienstmarke!«, sagte Mumm.
»Meinewas«
»Du quittierst den Dienst. Meinetwegen. Gib mir deine Dienstmarke!«
Coates wich zurück, als hätte ihn etwas gestochen. »Von wegen!«
»Dann verlass die Stadt«, sagte Mumm. »Es wäre zu deinem eigenen
Besten.«
»Ist das eine Drohung«
»Nicht von mir. Aber ich gebe dir einen guten Rat, mein Junge.
Setz dein Vertrauen nicht auf Revolutionen. Meistens ersetzen sie
ein Übel durch ein anderes. Leute sterben, und nichts ändert sich.
Wir sehen uns später.«
Mumm drehte sich um und eilte fort, damit Coates sein Gesicht
nicht sehen konnte.
Na schön. Es war so weit. Er musste jetzt handeln, wenn er nicht
wie Herr Salpeter platzen wollte. Er rang schon seit einer ganzen
Weile mit sich, ohne den Mut zu finden, eine Entscheidung zu treffen.
Vermutlich konnten die Mönche einem Mann, der sie verärgerte,
viele Unannehmlichkeiten bereiten, aber so, wie sich die Dinge
entwickelten ...
Das Pflichtbewusstsein teilte ihm mit, dass der neue Hauptmann
auf ihn wartete. Mumm hörte nicht darauf. Er war nicht im
Besitz aller Fakten.
Er erreichte den Eingang des Wachhauses, blieb stehen und
schloss die Augen. Jemand, der ihn beobachtete, musste den Eindruck
gewinnen, dass er zwei Zigarettenstummel auszutreten versuchte,
einen mit jedem Fuß. Danke für die dünnen Sohlen, Rosie.
Er lächelte.
Er dachte mit dem Gehirn in seinen Füßen. Und wie der junge
Sam bemerkt hatte: Die Füße verfügten über ein eigenes Gedächtnis.
Runde Kopfsteine von der üblichen Art. In diesem Teil der Stadt
war das Pflaster nicht gut verlegt worden: Die Steine bewegten sich
ein wenig ... Und bevor er zum Wachhaus gekommen war, hatten
Mumms Füße zweimal größere Kopfsteine gefühlt, in schmalen
Streifen: Ausbesserungen nach dem Verlegen von Rohren. Und da-