Terry Pratchett

ter langer Galopp dorthin, wo wir keinen Angriff erwarten«, erklärte
Mumm.
»Aber ... du rechnest damit, Härr.«
Mumm zeigte Dickins ein ausdrucksloses Gesicht, und das genügte
als Hinweis.
»Die Sache ist bereits erledigt, Härr«, erwiderte er zufrieden.
»Und ich möchte ordentlich viele Männer bei allen Barrikaden«,
sagte Mumm. »Und einige Patrouillen, die dorthin geschickt werden
können, wo es Probleme gibt. Du weißt, worauf es ankommt,
Feldwebel.«
»Ja, Härr.« Dickins salutierte zackig und lächelte.
Dann wandte er sich den versammelten Bürgern zu. »Na schön,
Leute!«, rief er. »Einige von euch sind in einem Regiment gewesen,
ich weiß es! Wie viele kennen >All die kleinen EngelAll die kleinen Engel fliegen nach oben, nach
oben! All die kleinen Engel fliegen nach oben empor!< Singt, ihr
Muttersöhne!«
Die Marschierenden lernten von denen, die das Lied kannten.
»Wie fliegen sie nach oben, nach oben, wie fliegen sie nach oben
empor«
»Sie fliegen mit dem Kopf nach oben, mit dem Kopf, mit dem
Kopf nach oben fliegen die kleinen Engel empor ...«, sang Dickins,
als die Truppe hinter der Ecke verschwand.
Mumm lauschte, als der Refrain verklang.
»Ein nettes Lied«, sagte der junge Sam, und Mumm begriff, dass
er es zum ersten Mal gehört hatte.
»Es ist ein altes Soldatenlied«, sagte er.
»Tatsächlich, Oberfeldwebel Aber es geht darin um Engel.«
Ja, dachte Mumm, und es ist erstaunlich, mit welchen Dingen
die kleinen Engel während des Lieds nach oben fliegen. Es ist ein
echtes Soldatenlied, voller Gefühl und mit schmutzigen Zeilen.
»Wenn ich mich recht entsinne, wurde es nach einer Schlacht gesungen«,
sagte er. »Ich habe gesehen, wie alte Männer dabei wein-