Terry Pratchett

Die Aufsichtsschüler hielten Ausschau. Auf dem Podest am
Ende des lauten Saals führte Doktor Follett, Assassinenmeister
und von Amts wegen Direktor der Gildenschule, ein lebhaftes Gespräch
mit, in der Tat, einer Dame. Das leuchtende Violett ihres
Kleids fiel sofort auf in einer von Schwarz dominierten Umgebung,
und das elegante Weiß von Folletts Haar wirkte in der Dunkelheit
wie ein Fanal.
Immerhin war dies die Assassinengilde. Hier trug man Schwarz.
Die Nacht war schwarz, und ein Assassine ebenso. Und Schwarz
hatte Stil, und ein Assassine ohne Stil, so fanden alle, war einfach
nur ein gut bezahlter, arroganter Schurke.
Die Aufsichtsschüler waren alle über achtzehn Jahre alt und
durften daher Stadtviertel besuchen, von denen die jüngeren Jungen
nichts wissen sollten. Mittlerweile platzten ihre Pickel nicht
mehr beim Anblick einer Frau. Jetzt kniffen sie die Augen zusammen.
Die meisten von ihnen hatten bereits gelernt, dass die Welt
eine Auster war, die mit Gold geöffnet werden konnte, wenn ein
Messer nicht genügte.
»Wahrscheinlich eine Mutter«, sagte einer von ihnen.
»Wer mag der glückliche Junge sein«
»Ich weiß, wer, sie ist«, meinte »Ludo« Ludorum vom Viper-
Haus. »Ich habe gehört, wie einige Meister über sie sprachen. Das
ist Madame Roberta Meserole. Hat das alte Haus in der Leichten
Straße gekauft. Angeblich hat sie in Gennua einen Haufen Geld
verdient und möchte sich hier niederlassen. Vermutlich sucht sie
nach Möglichkeiten der Kapitalanlage.«
»Madame«, wiederholte Witwenmacher. »Ist das ein Ehrentitel
oder eine Arbeitsbeschreibung«
»In Gennua könnte es beides sein«, sagte jemand, und die anderen
lachten.
»Folly scheint sie abfüllen zu wollen«, sagte Witwenmacher. »Sie
sind schon bei der dritten Flasche Sekt. Worüber reden sie wohl«
»Über Politik«, erwiderte Ludo. »Jeder weiß, dass Winder nicht
das einzig Richtige tun wird, deshalb liegt es bei uns. Und Folly ärgert
sich, weil wir bereits drei Leute verloren haben. Winder ist
verdammt schlau. Es gibt überall Wachen und Soldaten.«
»Winder ist ein Blödmann«, sagte Witwenmacher.
»Ja, Witwenmacher. Für dich ist jeder ein Blödmann«, kommen-