Terry Pratchett

meine Herren ...«
»Du bist ein Blödmann, Vetinari.«
»Wie du meinst, Witwenmacher.«
Mumm dachte besser, wenn sich seine Füße bewegten. Die körperliche
Aktivität beruhigte ihn und ordnete seine Gedanken.
Abgesehen von der Ausgangssperre und dem Bewachen der Tore
gab es für die Nachtwache nicht viel zu tun. Das lag vor allem
daran, dass sie aus inkompetenten Leuten bestand, von denen niemand
Tüchtigkeit erwartete. Die Polizisten der Nachtwache gingen
langsam Streife, gaben allen Leuten gefährlich genug Zeit, fortzuschlendern
oder mit den Schatten zu verschmelzen, läuteten
dann die Glocke und teilten der schlafenden Welt - beziehungsweise
einer Welt, die bis eben geschlafen hatte - mit, dass alles gut
war, obwohl es gar nicht danach aussah. Außerdem trieben sie die
ruhigeren Betrunkenen und besonders sanftes Vieh zusammen.
Sie halten mich für Winders Spion, dachte Mumm. Sie glauben,
rneine Aufgabe bestünde darin, die Wache der Sirupminenstraße
auszuspionieren. Genausogut könnte man einen Spion auf Hefeteig
ansetzen.
Mumm verzichtete ganz bewusst auf eine Glocke. Der junge
Sam hatte sich inzwischen eine leichtere besorgt, den Klöppel allerdings
mit einem Staubtuch umhüllt - ganz nach Mumms ausdrücklichem
Wunsch.
»Rollt der Wagen heute Abend los, Oberfeldwebel«, fragte Sam,
als das Zwielicht der Nacht wich.
»Ja. Colon und Keule brechen damit auf.«
»Und sie bringen Leute zur Ankertaugasse«
»Nein«, sagte Mumm. »Ich habe sie angewiesen, alle zum Wachhaus
zu bringen. Schnauzi wird ihnen jeweils einen halben Dollar
abnehmen und ihre Namen aufschreiben. Vielleicht machen wir
eine Verlosung.«
»Wir könnten Schwierigkeiten bekommen, Oberfeldwebel.«
»Die Ausgangssperre dient nur dazu, die Leute abzuschrecken.
Sie bedeutet nicht viel.«
»Meine Mutter meinte, dass alle eine Stimme in der Stadt haben,
wenn Schnappüber erst Patrizier ist«, fuhr Sam fort.
»Nicht so laut, Junge.«