Terry Pratchett

um. Eigentlich hatte er die Sträucher ohnehin nicht sehr gemocht.
Übrig geblieben waren nur einige Baumstümpfe ohne Rinde.
»Ah, das mir Leid tut, Herr Mumm«, sagte der Troll.
»Was habe ich dir über Herrn Sicherung erzählt«, fragte
Mumm müde.
»Wenn Herr Sicherung nicht betätigt sein, die Armbrust nicht
dein Freund«, sagte Detritus und salutierte. »Mir Leid tut, Herr,
aber wir alle ein wenig angespannt sind.«
»Das gilt auch für mich.« Ridcully stand auf und zupfte Holzsplitter
aus seinem Bart. »Vielleicht dauert es Stunden, bis ich wieder
richtig gehen kann. Nun, Feldwebel, ich schlage vor, wir tragen
den Doktor zur Pumpe, bringen ihn dort wieder zu sich und dann
nach oben ...«
Alles, was danach geschah, war wie ein Wachtraum für Mumm.
Wie ein Geist bewegte er sich in seinem eigenen Haus, in dem es
von Wächtern wimmelte. Niemand wollte woanders sein.
Er rasierte sich langsam, konzentrierte sich ganz darauf, die Rasierklinge
über die Haut zu ziehen. Geräusche erreichten ihn über
die rosaroten Wolken in seinem Kopf.
»Er will sie gekocht. Die entsetzlichen Dinger sollen gekocht
werden. Wozu, frage ich mich. Damit sie weicher werden«
» Trolle und Zwerge heute Abend, und sie sollen jedes Fenster und
jede Tür überwachen ...«
»... sah mich an und meinte, dass sie zwanzig verdammte Minuten
lang gekocht werden sollen, wie Kohl...«
»Jetzt hat er um einen kleinen Brandy gebeten ...«
»Frau Zufrieden kam heraus, und er sagte, lasst sie bloß nicht
noch einmal herein ...«
»... ein Quacksalber, wenn ihr mich fragt...«
»... das alte Steingesicht will ihn mit Gold überhäufen, wenn er
Erfolg hat...«
» Und wenn er keinen Erfolg hat«
Mumm zog seine Straßenuniform an und brachte dabei langsam
alle Gliedmaßen in Position. Er kämmte sich das Haar. Er trat in
den Flur. Er nahm auf einem unbequemen Stuhl Platz, saß dort mit
dem Helm auf den Knien, während sowohl lebende als auch tote
Phantome ihn umschwärmten.
Normalerweise - immer - gab es einen Teil von Mumm, der die