Terry Pratchett

denklich auf die Leiche hinab.
»Ja, das würde beweisen, dass er ein Revolutionär war«, erwiderte
Sam.
Mumm seufzte und starrte kurz an die Wand. »Fällt jemandem
etwas an der Armbrust auf«, fragte er dann.
»Es ist die neue Bollsower A7«, sagte Fred Colon. »Keine
schlechte Armbrust, Oberfeldwebel. Aber nicht die Waffe eines
Assassinen.«
»Das stimmt«, bestätigte Mumm und drehte den Kopf des Toten,
sodass der kleine Metallbolzen hinter dem Ohr sichtbar wurde.
»Im Gegensatz hierzu. Fred, du kennst alle. Wo kann ich mir
um diese Zeit Ingwerbier besorgen«
»Ingwerbier, Oberfeldwebel«
»Ja, Fred.«
»Warum ...«, begann Colon.
»Frag nicht, Fred. Hol einfach nur sechs Flaschen.«
Mumm trat zu dem Tisch, wo Dr. Rasen, von faszinierten Zuschauern
umringt, an Gappy arbeitete.
»Wie kommst du voran«, fragte Mumm und bahnte sich einen
Weg durch das Publikum.
»Langsamer, als ich vorankommen könnte, wenn nicht dauernd
jemand im Licht stünde«, sagte Rasen, hob die Pinzette vorsichtig
zu einem Becher neben Gappys Hand und ließ einen blutigen
Glassplitter hineinfallen. »Freitagabends sehe ich manchmal
Schlimmeres. Er wird seine Finger weiter benutzen können, wenn
du das wissen willst. Allerdings dauert es bestimmt eine Weile, bis
er wieder Schuhe schustern kann. Gut gemacht, danke.«
Zustimmendes Gemurmel erklang. Mumm sah sich um, ließ den
Blick über Polizisten und Zivilisten wandern. Hier und dort wurde
leise geflüstert. Er hörte Bemerkungen wie »Üble Sache« und
»Es heißt, dass ...«
Er war recht geschickt vorgegangen. Die meisten seiner Jungs
wohnten nur ein oder zwei Straßen entfernt. Es war eine Sache, irgendwelche
unbekannten Mistkerle in Uniform anzugreifen, aber
eine ganze andere, Steine nach dem guten alten Fred Colon oder
Keule oder Billy Wiggel zu werfen, die man von Kindesbeinen an
kannte und mit denen man im Rinnstein Schlag Meine Tote Ratte