Terry Pratchett

tet hatte. »Rosemarie meinte, Diebe hätten dir eine sehr teure Rüstung
abgenommen. Einem General angemessen, wie ich hörte.«
Sie hielt den Blick auf Mumm gerichtet, als sie eine zweite Flasche
öffnete. Und zwar auf korrekte Weise, wie Mumm trotz des
Schocks feststellte. Nicht das dilettantische Theater mit fliegenden
Korken und vergeudeten Bläschen.
»Wäre das nicht seltsam, wenn es der Wahrheit entspräche«,
überlegte Madame. »Ein Straßenkämpfer mit dem Gebaren eines
Kommandeurs und dem Brustharnisch eines Anführers.«
Mumm blickte starr geradeaus.
»Und wer muss wissen, wie er hierher gekommen ist«, fragte
Madame die leere Luft. »Wir könnten der Ansicht sein, dass du
dich dafür eignest, das Kommando über die Stadtwache zu führen.«
Der erste Gedanke, der wie Sekt in Mumms Kopf sprudelte, lautete:
Meine Güte, ich könnte es schaffen! Ich könnte Schwung
rausschmeißen, einige anständige Feldwebel befördern ...
Der zweite Gedanke war: In dieser Stadt Unter Schnappüber
Jetzt Wir wären nur eine weitere Bande. Der dritte Gedanke war:
Dies ist verrückt. Es kann nicht geschehen. Es ist nie geschehen.
Du möchtest nach Hause, zu Sybil zurück.
Die ersten beiden Gedanken schlurften beiseite, schämten sich
und murmelten: Ja, natürlich ... Sybil... völlig klar ... in Ordnung
... Tschuldigung... Ihre Stimmen wurden leiser und verklangen
schließlich ganz.
»Ich hatte immer das Talent, Vielversprechendes zu erkennen«,
sagte Madame, während Mumm noch ins Leere starrte.
Der vierte Gedanke stieg durch die Dunkelheit auf wie ein
grässliches Ungeheuer aus der Tiefe.
Du hast erst beim dritten Gedanken an Sybil gedacht, flüsterte er.
Mumm blinzelte.
»Du weißt, was die Stadt braucht...«, begann Madame.
»Ich möchte nach Hause«, sagte Mumm. »Ich erledige die Aufgabe,
die vor mir steht, und dann kehre ich heim. Etwas anderes
kommt für mich nicht in Frage.«
»Es gibt Leute, die sagen würden: Wenn du nicht für uns bist,
bist du gegen uns«, gab Madame zu bedenken.
»Für dich Für was Für irgendetwas Nein! Aber ich bin auch