Terry Pratchett

Er schob die Hand in die Tasche. Als sie wieder zum Vorschein
kam, glänzten Messingringe an den Fingern.
»Nun, Junge«, sagte Carcer, während die Offiziere das Geschehen
entsetzt beobachteten, »du weißt, wer ich bin. Ich gehöre zur
Sondergruppe. Und ich sehe zwei von dir. Der eine ist ein lebhafter
Junge, der den Behörden bei ihren Ermittlungen helfen möchte,
und der andere ist ein frecher kleiner Bursche, der versucht,
schlau zu sein. Der eine Junge hat eine Zukunft und behält seine
Zähne. Ich habe da so eine komische Angewohnheit. Ich stelle eine
Frage nie zweimal. Fangen wir an: Du bist kein Verbrecher, oder«
Nobby hielt den Blick auf die Messingringe gerichtet und schüttelte
den Kopf.
»Du nutzt nur jedes Mittel, um zu überleben, nicht wahr«
Nobby nickte.
»Vermutlich warst du ein anständiger Junge, bevor du zu den
Rebellen kamst. Hast die Nationalhymne gesungen und so.« Nobby
nickte.
»Der Mann, der sich Keel nennt - ist er der Rädelsführer der Rebellen«
Nobby zögerte und hob die Hand. »Ah ... alle machen, was er
sagt«, erwiderte er. »Ist das dasselbe«
»Ja. Ist er charismatisch«
Nobby starrte noch immer auf den Schlagring. »Ah, ich weiß
nicht. Ich habe ihn nicht husten gehört.«
»Und worüber spricht man hinter der Barrikade, mein kleiner
Junge«
»Ah ... über Gerechtigkeit und Wahrheit und Freiheit und so«,
sagte Nobby
»Aha, Rebellengerede!«, sagte Carcer und straffte sich.
»Tatsächlich«, fragte der Major.
»Glaub mir, wenn Leute beginnen, solche Worte zu benutzen,
führen sie nichts Gutes im Schilde«, sagte Carcer. Er sah auf Nobby
hinab. »Was habe ich wohl für einen braven Jungen in der Tasche,
hm Oh, ja ... ein Ohr. Noch warm. Hier, nimm, Junge!«
»Donnerwetter! Vielen Dank!«
»Und jetzt lauf weit weg, oder ich mache dich zur Schnecke.«
Nobby floh.
Carcers Blick glitt zur Karte auf dem Tisch. »Oh, ihr plant ei-