Terry Pratchett

»Wir haben insgesamt fünf Männer verloren«, sagte Dickins.
»Zwei wurden von Pfeilen getroffen. Einer ist von der Barrikade
gefallen, und ein anderer hat sich versehentlich selbst die Kehle
durchgeschnitten. So was passiert.«
Die anderen starrten ihn groß an.
»Oh, das überrascht euch«, fragte Dickins. »Viele aufgebrachte
Leute an einem Ort, scharfkantige Waffen, Gedränge - unter
solchen Voraussetzungen muss es zu Zwischenfällen kommen. Ihr
würdet euch über die Verluste wundern, zu denen es selbst fünfzig
Meilen vom Feind entfernt kommen kann. Menschen sterben.«
»Hatte Nimmernich eine Mutter«, fragte Sam.
»Er wuchs bei seiner Oma auf, aber die ist tot«, sagte Wiggel.
»Gibt es keine Verwandten«
»Weiß nicht«, erwiderte Wiggel. »Er hat nie darüber geredet.
War ohnehin recht schweigsam.«
»Macht eine Sammlung!«, sagte Dickins mit fester Stimme. »Für
369
Kranz, Sarg und so weiter. Überlasst das niemand anderem! Und
noch etwas...«
Mumm saß ein wenig abseits und beobachtete die Straße. Überall
standen Gruppen aus früheren Verteidigern, Veteranen und
Wächtern. Er sah, wie jemand eine Pastete von Schnapper kaufte,
schüttelte den Kopf und lächelte. An einem Tag, an dem man kostenlos
ein Steak mit Zwiebeln und Kartoffeln bekommen konnte,
gab es jemanden, der von Schnapper eine Pastete kaufte. Es war ein
Triumph des Verkaufsgeschicks und der berühmten verkümmerten
Geschmacksknospen der Stadt.
Das Lied begann. Mumm wusste nicht, ob es ein Requiem oder
ein Siegeslied war, aber Dickins hob damit an, und die anderen
stimmten ein. Jeder Mann sang, als wäre er allein.
»... All die kleinen Engel fliegen nach oben ...« Das Lied breitete
sich aus.
Auch Reg Schuh saß allein auf einem bisher noch nicht umkämpften
Stück der Barrikade. Er hielt nach wie vor die Fahne umklammert
und wirkte so niedergeschlagen, dass Mumm beschloss,
zu ihm zu gehen und mit ihm zu reden.
»... Wie fliegen sie nach oben, nach oben, wie fliegen sie nach
oben empor«