Terry Pratchett

Kaputt gespielt hatte.
Rasen legte die Pinzette beiseite und rieb sich den Nasenrücken.
»Das war's«, sagte er müde. »Ein paar Nähte, und er ist soweit in
Ordnung.«
»Es gibt noch einige andere, die du dir ansehen solltest«, sagte
Mumm.
»Warum überrascht mich das nicht«, erwiderte der Doktor.
»Einer hat viele Löcher in den Füßen, ein anderer ist durchs
Dach des Aborts gefallen und hat sich das Bein verrenkt, und noch
einer ist tot.«
»Ich schätze, dem Toten kann ich kaum helfen«, sagte Rasen.
»Woher weißt du, dass er tot ist Ja, und mir ist klar, dass ich diese
Frage vermutlich bedauern werde.«
»Er brach sich das Genick, als er vom Dach fiel, und er fiel vom
Dach, weil sich ihm ein stählerner Armbrustbolzen in den Kopf
gebohrt hat.«
»Ah. Klingt ganz danach, dass er tot ist, wenn du meine medizinische
Meinung hören willst. Hast du ihn umgebracht«
»Nein!«
»Nun, du bist ein viel beschäftigter Mann, Oberfeldwebel. Du
kannst nicht überall sein.« Der Doktor lächelte, als er sah, wie
Mumm rot anlief, und ging dann zu der Leiche.
»Ja, ich würde sagen, dieser Herr ist ganz eindeutig verstorben«,
brummte er. »Und«
»Ich möchte, dass du es aufschreibst. Auf ein Stück Papier. Mit
offiziell klingenden Worten wie >Quetschung< und >Hautabschürfung