Terry Pratchett

ohne den Finger zur Hilfe zu nehmen. Wir sind nicht an dir interessiert,
Reg.«
Reg Schuhs starrer Blick blieb auf Mumm gerichtet, und sein
Gehirn wies die gerade erhaltenen Informationen zurück, weil sie
sich nicht mit den Vorstellungen vereinbaren ließen, die Reg für
Realität hielt.
»Es hat keinen Sinn, mich zu foltern, denn ich werde keine Einzelheiten
über die Genossen in den anderen revolutionären Zellen
verraten!«, sagte Reg.
»Na schön, dann verzichten wir auf die Folter. Wenn du jetzt
bitte ...«
»So sind wir organisiert, verstehst du Die Kader wissen nichts
voneinander!«
»Na so was. Wissen sie von dir«, fragte Mumm.
Ein kurzer Schatten fiel auf Regs Gesicht. »Wie bitte«
»Du hast gesagt, dass du nichts von den anderen weißt«, meinte
Mumm. »Woraus sich die Frage ergibt: Wissen die anderen von
dir« Er wollte hinzufügen: Deine revolutionäre Zelle besteht aus
einer Person, Reg, aus dir selbst. Die wahren Revolutionäre sind
stille Männer mit den Augen von Pokerspielern, und ihnen dürfte
es völlig gleich sein, ob du existierst oder nicht. Du hast das Hemd
und das Haar und die Schärpe, und du kennst alle Lieder, aber du
bist kein Stadtguerillero, sondern ein Träumer. Du stößt Mülltonnen
um und beschmierst die Mauern im Namen »des Volkes«, von
dem du eins hinter die Ohren bekämst, wenn es dich dabei erwischen
würde. Aber du glaubst.
»Ah, du bist also ein Geheimagent«, sagte er, um dem jungen
Mann aus der Patsche zu helfen.
Regs Gesicht erhellte sich. »Ja, genau!«, erwiderte er. »Das Volk
ist das Meer, in dem die Revolution schwimmt!«
»Wie Schwertfische«, fragte Mumm.
»Wie bitte«
Und du bist eine Flunder, dachte Mumm. Ned ist ein Revolutionär.
Er versteht zu kämpfen, und er kann denken, wenn auch verkehrt.
Aber du solltest besser nach Hause gehen, Reg ...
»Ich sehe deutlich, dass du eine gefährliche Person bist«, sagte er.
»Bleib hier, damit ich dich im Auge behalten kann. He, hier kannst
du den Feind unterminieren.«