Terry Pratchett

Es müssen etwa ein Dutzend sein. Wir sitzen in der Quetsche*.
»Was machen wir jetzt, Oberfeldwebel«, fragte Sam.
»Läute deine Glocke.«
»Aber sie haben uns gesehen!«
»Läute die verdammte Glocke, los! Und geh weiter! Und hör
nicht auf zu läuten!«
Die Unaussprechlichen schwärmten aus, und während Mumm
auf sie zustapfte, beobachtete er, wie sich mehrere Gestalten am
Ende der Reihe hinter ihn schoben. Er wusste, wie es sich abspielen
würde. Wie die Räuber in der Teekuchenstraße würden sie höfliche
Worte sprechen und freundlich sein, während ihre Augen
sagten: He, du weißt, dass unsere Kumpel hinter dir stehen, und
wir wissen, dass du das weißt, und es ist lustig zu beobachten, wie
du zu glauben versuchst, dies sei ein ganz normales Gespräch, obwohl
dir klar sein muss, dass es dich gleich in die Nieren trifft. Wir
fühlen deinen Schmerz, und er gefällt uns ...
Er blieb stehen, sonst wäre er gegen jemanden gestoßen. Auf
beiden Straßenseiten wurden Türen und Fenster geöffnet - die läutende
Glocke hatte alle geweckt.
»'nabend«, sagte Mumm.
»Guten Abend, Euer Gnaden«, erklang eine Stimme aus der Geschichte.
»Wie schön, einen alten Freund wiederzusehen.«
Mumm stöhnte innerlich. Das Schlimmste, was passieren konnte,
war gerade passiert. »Carcer«
*Wie eine Patsche, nur noch schmerzhafter.
»Es heißt Feldwebel Carcer, besten Dank. Komisch, wie sich die
Dinge manchmal entwickeln. Wie sich herausstellte, bin ich bestens
zum Polizisten geeignet. Man gab mir einen neuen Anzug und
ein Schwert, und ich bekomme fünfundzwanzig Dollar im Monat.
Jungs, das ist der Mann, von dem ich euch erzählt habe.«
»Warum nennst du ihn >Euer Gnaden