Terry Pratchett

fragte sich, wie weit der Bolzen fliegen würde, wenn der Unbekannte
den Auslöser durchzog. Zwei oder drei Zentimeter wären
schon zu weit gewesen.
Manchmal blieb einem nichts anderes übrig. Mit übertriebener
Vorsicht ließ er das Schwert fallen und den Feldwebel los, trat dann
langsam zur Seite, während der vierte Wächter weiter auf ihn zielte.
»Ich bleibe hier einfach breitbeinig stehen, einverstanden«, sagte
er.
»Ja«, grollte der Feldwebel und drehte sich um. »Ja, dadurch sparen
wir Zeit. Obwohl: Für dich haben wir die ganze Nacht Zeit.
Gut gemacht, Obergefreiter. Es wird noch ein richtiger Wächter
aus dir.«
»Ja, gut gemacht«, sagte Mumm und sah zu dem jungen Mann
mit der Armbrust. Aber der Feldwebel nahm bereits Anlauf.
Einige Zeit später. Schmerz war aufgeflammt.
Mumm lag auf einem harten Zellenbett und versuchte, die Pein
zu verscheuchen. Es war nicht so schlimm gewesen, wie es hätte
kommen können. Die Wächter verstanden es nicht einmal, jemanden
richtig durch die Mangel zu drehen. Sie wussten nicht, dass
man jemanden mit Tritten und Schlägen rollen konnte, und die
meiste Zeit über waren sie sich selbst im Weg gewesen.
Gefiel ihm dies Der Schmerz gefiel ihm nicht. Darauf hätte er
gern verzichtet. Einen solchen Schmerz konnte man nur ertragen,
wenn man das Bewusstsein verlor, und genau das war geschehen.
Aber es gab ein kleines Etwas in ihm, das sich manchmal bei einer
schwierigen Verhaftung nach einer langen Verfolgungsjagd regte,
ein Etwas, das selbst dann noch schlagen wollte, wenn die Schläge
längst ihren Zweck erfüllt hatten. Freude ging damit einher.
Mumm nannte es »das Tier«. Es blieb verborgen, bis man es
brauchte, und dann, wenn man es brauchte, kam es zum Vorschein.
Schmerz weckte es, und Furcht. Er hatte Werwölfe mit den bloßen
Händen getötet, außer sich vor Zorn und Entsetzen, dabei tief in
seinem Innern das Blut des Tiers geschmeckt... Und jetzt schnüffelte
es.
»Hallo, Herr Mumm, haha. Ich habe mich schon gefragt, wann
du erwachen würdest.«