Terry Pratchett

die Barrikade kletterte und zum Wachhaus schritt.
»Wird es zu einem Kampf kommen«, fragte Rudolf besorgt.
»Das ist möglich, Herr.«
»Ich fürchte, ich bin kein guter Kämpfer.«
»Mach dir darüber keine Sorgen, Herr.« Mumm half dem Mann
über die Barrikade und wandte sich dann den anderen zu. Er hatte
sich von einem Blick durchbohrt gefühlt, und jetzt verfolgte er
ihn zum Ausgangspunkt zurück, zu einem jungen Mann mit
schwarzer Hose, einem Rüschenhemd und langem, krausem Haar.
»Dies ist ein Trick, nicht wahr«, fragte der junge Mann. »Du
bringst uns in deine Gewalt, und dann sieht man uns nie wieder.«
»Dann bleib mir fern, Reg!«, sagte Mumm. Einmal mehr wölbte
er die Hände trichterförmig am Mund und wandte sich der Barrikade
im Fischbeinweg zu. »Wer sich uns anschließen möchte,
sollte sich besser beeilen!«, rief er.
»Du weißt nicht, ob ich so heiße!«, sagte Reg Schuh.
Mumm blickte in die vorstehenden Augen. Der einzige Unterschied
zwischen dem heutigen Reg und jenem, den er in der Zukunft
zurückgelassen hatte, bestand darin, dass Obergefreiter
Schuh grauer war und an einigen Stellen von Nähten zusammengehalten
wurde. Reg hatte sich schnell daran gewöhnt, ein Zombie
zu sein. Er war gewissermaßen dazu geboren, tot zu sein. Er glaubte
so intensiv an Dinge, dass ihn eine innere Feder in Gang hielt. Er
gab einen guten Polizisten ab, aber keinen guten Revolutionär. Personen,
die so akribische Eiferer waren wie Reg, beunruhigten echte
Revolutionäre. Es lag an seinem Starren.
»Du bist Reg Schuh«, sagte Mumm. »Du wohnst im Fischbeinweg.«
»Aha, ihr habt geheime Akten über mich, wie«, fragte Reg mit
schrecklicher Zufriedenheit.
»Nein, eigentlich nicht. Bitte sei jetzt so gut und...«
»Ich wette, es ist eine besonders große Akte, einen halben Meter
dick«, sagte Reg.
»Nicht einen ganzen halben Meter, nein«, entgegnete Mumm.
»Hör mal, Reg, wir ...«
»Ich verlange Einblick!«
Mumm seufzte. »Wir haben keine Akte über dich, Reg. Wir haben
über niemanden eine Akte. Viele von uns können nicht lesen,